{"id":10713,"date":"2026-03-13T18:17:33","date_gmt":"2026-03-13T21:17:33","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=10713"},"modified":"2026-03-13T18:17:33","modified_gmt":"2026-03-13T21:17:33","slug":"museo-de-la-inocencia","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=10713","title":{"rendered":"Museo de la Inocencia"},"content":{"rendered":"
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MUSEO DE LA INOCENCIA.<\/strong><\/h1>\n

La vida est\u00e1 hecha a golpes de peque\u00f1as soledades, leves desamparos o abandonos en sordina, no es un desprecio ni un ataque, es como un peque\u00f1o olvido, una indiferencia, una incomprensi\u00f3n sorda, muda, que nos ubica en el extra\u00f1amiento de las personas que tratamos: trabajo, oficios, v\u00ednculos.<\/strong><\/h1>\n

Algo que me sucede mucho es esto: yo suelo asombrarme, incluso deslumbrarme con cosas que casi nadie comparte, y que incluso, nadie o muy pocos comprenden. Eso no me hace mejor que nadie. No es por ah\u00ed. Me refiero a la herida de la peque\u00f1a soledad en la que queda el incomprendido. Un leve mal de s\u00ed. Por ejemplo, mi devoci\u00f3n por Barthes, por objetos antiguos, el repeat sin l\u00edmite con Bill Evans, los poetas bolivianos, una foto de Mart\u00edn Adam, con su firma en un libro original de editorial Ausonia, un echarpe que encontr\u00e9 olvidado en Pasaporte, la voz de Fabricio en el contestador telef\u00f3nico, las cartas de amor que escrib\u00ed a pedido, la sonata Septiembre de Fanny Mendeelsohn, algunas dedicatorias de libros, la gratitud de Alberto, el cartonero que rellena con tierra mi cantero de la vereda, o el d\u00eda que conoc\u00ed a Zaspe y P\u00e9rez Esquivel en Santa Fe, en dictadura. No s\u00e9 qui\u00e9n es Bad Bunny, cre\u00eda que era el conejo, ni tampoco escucho a Lali, ni vi pelis (?) de la China, salvo la del s\u00faper de enfrente de mi casa, ni tampoco s\u00e9 qu\u00e9 significan los tatuajes ni por qu\u00e9 la gente se los hace.<\/strong><\/h1>\n

A veces prefiero olvidar mis deslumbramientos o guardarme esos peque\u00f1os milagros de expectaci\u00f3n que me hacen el d\u00eda. A lo sumo, los expongo en un peque\u00f1o teatro \u00edntimo, secreto, en voz baja o s\u00f3lo en el pensamiento. Estos d\u00edas estoy asombrado con Leticia, mi compa\u00f1era de trabajo en la Biblioteca, del equipo de limpieza. El otro d\u00eda eran las dos de la tarde y anot\u00e9 en mi diario: son las dos de la tarde, me voy a casa, mir\u00e9 el reloj y pens\u00e9 que hoy ya no ver\u00e9 a Leticia. Hasta ma\u00f1ana Leti, chau… pero ella no contesta. No oye. No puede. Todo lo que me cautiva de ella y la compone es una suma de desgracias personales, f\u00edsicas, cognitivas, sociales. Ella tiene como el colmo de los golpes de soledad. Pero nunca los dir\u00eda. Preferir\u00eda no hacerlo, no s\u00e9 si les suena.<\/strong><\/h1>\n

Yo tengo tambi\u00e9n como Pahmuk mi propio museo de la inocencia. Cerrado de lunes a lunes, de 0 a 24. Los peque\u00f1os golpes de soledad me quitan el \u00e1nimo. Pero \u00e9ste no es el caso.<\/strong><\/h1>\n

Marce \"\u2764\ufe0f\"<\/span><\/strong><\/h1>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n
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