{"id":1553,"date":"2010-11-24T22:59:36","date_gmt":"2010-11-25T01:59:36","guid":{"rendered":"http:\/\/www.nuestrotaller.com.ar\/?p=1553"},"modified":"2010-11-24T22:59:36","modified_gmt":"2010-11-25T01:59:36","slug":"carolina-musa-diario","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=1553","title":{"rendered":"CAROLINA MUSA:  Diario.-"},"content":{"rendered":"<p><strong>. <a href=\"http:\/\/www.nuestrotaller.com.ar\/wp-content\/uploads\/2010\/11\/carO-MUSA.jpg\"><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"alignright size-full wp-image-1554\" title=\"carO MUSA\" src=\"http:\/\/www.nuestrotaller.com.ar\/wp-content\/uploads\/2010\/11\/carO-MUSA.jpg\" alt=\"\" width=\"460\" height=\"464\" srcset=\"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/wp-content\/uploads\/2010\/11\/carO-MUSA.jpg 460w, http:\/\/marceloscalona.com.ar\/wp-content\/uploads\/2010\/11\/carO-MUSA-88x88.jpg 88w, http:\/\/marceloscalona.com.ar\/wp-content\/uploads\/2010\/11\/carO-MUSA-186x188.jpg 186w\" sizes=\"auto, (max-width: 460px) 100vw, 460px\" \/><\/a><\/strong><\/p>\n<p><strong>Domingo<\/strong><\/p>\n<p><em>\u00a0<\/em><\/p>\n<p><em>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u201cPero no, no son p\u00e1jaros<\/em><\/p>\n<p><em>\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0porque los p\u00e1jaros est\u00e1n a\u00a0\u00a0punto\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/em><\/p>\n<p><em>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 de ser bueyes\u201d\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/em><em>\u00a0<\/em>F.G.Lorca<em><\/em><\/p>\n<p>Gesto desesperado, terco, sombr\u00edo.<\/p>\n<p>No sabr\u00eda por d\u00f3nde empezar.<\/p>\n<p>D\u00edas como hilos tendidos de gestos.<\/p>\n<p>Insecto en el vino. Escupo.<\/p>\n<p>Pero no puedo escribir un diario. Como no sea de expresiones diurnas, de reflejos, sinsentidos.<\/p>\n<p>Nom\u00e1s pienso no quedarme as\u00ed, con el gesto autista perdido\/ como una bah\u00eda de puentes rotos, su cerebro. El azar? El capit\u00e1n de ultramar.<\/p>\n<p><strong>Lunes<\/strong> \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0Si si si sisi. Me corto las u\u00f1as de los pies y limpio como si fuera la primera, la \u00faltima vez en la vida.<\/p>\n<p><em>\u00a0<\/em><\/p>\n<p><em>\u201coh oh oh oh ese rag shakesperiano<\/em><em>,<\/em><\/p>\n<p><em>es tan elegante,<\/em><\/p>\n<p><em>tan inteligente\u201d<\/em> T.S.E.<\/p>\n<p>Despu\u00e9s del tel\u00e9fono picapedrea el p\u00e1jaro loco en la nuca en la sien retumba el<\/p>\n<p>eco eco eco.<\/p>\n<p><strong>Martes<\/strong>. \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0No puedo dormir. Veo su respiraci\u00f3n por horas.<\/p>\n<p><strong>Mi\u00e9rcoles<\/strong>.\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0Idea: cada vez que la chica abre la ventana, entra el mar. Un mar hecho del ventilador del s\u00faper, bocinas, frenos de colectivos, calef\u00f3n. A ella le divierte un poco ese artilugio. Piensa vana, insistentemente en su capacidad de extrapolaci\u00f3n.<\/p>\n<p>Hombre casi no humano lleno de trastos sobre una mula, como en las ferias medievales, como una toma de Fellini.<\/p>\n<p><strong>Jueves<\/strong>. En las yemas de los dedos siento la electricidad. Ya s\u00e9 qu\u00e9 es. Toc. Toc. Pase. Si no escribo ese poema se ha de convertir en gritos, bolos fecales, fluidos.<\/p>\n<p>\u00c1ptero: sin alas.<\/p>\n<p>Apulso: momento en que un astro parece tocar a otro.<\/p>\n<p><span style=\"text-decoration: underline;\">\u00a0<\/span><\/p>\n<p><strong>Viernes<\/strong>. \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0Este diario es indigencia pura.<\/p>\n<p>La cuesti\u00f3n crucial en un diario podr\u00eda ser: la explicaci\u00f3n.<\/p>\n<p>Explicarse las cosas a uno mismo suena desde el vamos a mentira, a ficci\u00f3n. \u00bfPara qu\u00e9 quisiera yo explicarme c\u00f3mo se mov\u00eda la vieja hippie en trance al ritmo de la cumbia colombiana? artilugio, falso. Me quedo con el gesto. Lo dem\u00e1s -pienso-, en un diario, no. En un cuento s\u00ed. Auto-convencerse. Poner palabras al deseo, a las obsesiones, \u201cnombrar\u201d en este sentido como \u201cfundar\u201d. Hay verbos que no soporto. Hay d\u00edas en que las palabras se me licuan antes de la boca. La boca como una jaula. No, tampoco. Yo misma como una caja de resonancia: las palabras me bailan adentro, todas juntas, sin sentido. Lo que acabo de so\u00f1ar. Tambi\u00e9n la cuesti\u00f3n del sentido. Hay sue\u00f1os que no se olvidan, \u00e9ste s\u00ed. Y sin embargo me pesan los hombros, me baja un kilo de plomo de la nuca. Igual yo no quer\u00eda hablar de esto.J. Yo quer\u00eda decir que\u2026 como fundar, como nombrar, la paranoia de una generaci\u00f3n\u2026 tal vez \u2026y tampoco tiene importancia\u2026 la cuesti\u00f3n de la subjetividad, el \u201cespesor\u201d de un personaje no est\u00e9 tanto en la explicaci\u00f3n, que no creo que est\u00e9 ah\u00ed sino en lo otro. En el gesto. En un episodio de la infancia. Porque un personaje, uno mismo, es puro <em>tiempo amontonado<\/em>, De Certau, <em>simbolizaciones enquistadas en el dolor o el placer del cuerpo.<\/em> Todo lo que capta la atenci\u00f3n de uno, remite a otra cosa, que a su vez remite a otra y as\u00ed. La semiosis ilimitada de Peirce. Ser\u00eda: la habilidad de un escritor: conectar un gesto, un episodio cualquiera, con otro, igualmente insignificante. Bola\u00f1o es Dios.<\/p>\n<p><strong>S\u00e1bado<\/strong>. \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0Florcitas lilas sobre mi pa\u00f1o. Desaparecen los robots como muertos en un carnaval.<\/p>\n<p>Final para la obrita de t\u00edteres: TTO 2040 mata los clones de HLT 002 con una lluvia de florcitas lilas, las ara\u00f1as mueren tendidas en el pasto. TTA 1515 besa a TTO. S-PR1 se toma un trago -amargo-.<\/p>\n<p>Habl\u00e1bamos del mar, de los ojos rojos de Mariano. Yo miraba \/los tuyos \/casi \/no tan \/rojos.<\/p>\n<p><strong><em>Poema del jueves\/41<\/em><\/strong><strong><em>\/ <\/em><\/strong><em>La luz<\/em><\/p>\n<p><em>otra vez oblicua sobre tu cara ilumina<\/em><\/p>\n<p><em>tambi\u00e9n los dedos, el encordado,<\/em><\/p>\n<p><em>la melod\u00eda que insiste en el aire \/una mosca<\/em><\/p>\n<p><em>se posa tranquilamente detr\u00e1s de<\/em><\/p>\n<p><em>ese gesto tuyo de concentraci\u00f3n\/ y se mece tu pierna,<\/em><\/p>\n<p><em>tu espalda repite el gesto autista<\/em><\/p>\n<p><em>incansable, un<\/em><\/p>\n<p><em>tango te asoma por qui\u00e9n sabe, qui\u00e9n ignora qu\u00e9<\/em><\/p>\n<p><em>poros.<\/em><\/p>\n<p><em>\u00a0<\/em><\/p>\n<p><strong><em>\u00a0<\/em><\/strong><\/p>\n<p><strong><em>Poema de este lunes\/42\/<\/em><\/strong><\/p>\n<p><em>El escarabajo es est\u00fapido \u2013le digo.<\/em><\/p>\n<p><em>Y el escarabajo intenta por und\u00e9cima vez<\/em><\/p>\n<p><em>trepar el z\u00f3calo.<\/em><\/p>\n<p><em>Vuelve a fallar.<\/em><\/p>\n<p><em>Agita sus tres pares de patas tendido panza arriba.<\/em><\/p>\n<p><em>Nos re\u00edmos.<\/em><\/p>\n<p><em>Obstinado \u2013le digo.<\/em><\/p>\n<p><em>Y apuro el salvataje con mi l\u00e1piz.<\/em><\/p>\n<p><em>\u00a0<\/em><\/p>\n<p><em>\u00a0<\/em><\/p>\n<p><em>El espect\u00e1culo es triste, el ansia<\/em><\/p>\n<p><em>de morirse \/tan\/ as\u00ed.<\/em><\/p>\n<p><em>\u00a0<\/em><\/p>\n<p><em>\u00a0<\/em><\/p>\n<p><strong><em>CARO<\/em><\/strong><em> <\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>. Domingo \u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u201cPero no, no son p\u00e1jaros \u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0porque los p\u00e1jaros est\u00e1n a\u00a0\u00a0punto\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 de ser bueyes\u201d\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0F.G.Lorca Gesto desesperado, terco, sombr\u00edo. 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