{"id":2740,"date":"2011-06-18T14:02:08","date_gmt":"2011-06-18T17:02:08","guid":{"rendered":"http:\/\/www.nuestrotaller.com.ar\/?p=2740"},"modified":"2011-06-18T14:10:27","modified_gmt":"2011-06-18T17:10:27","slug":"nicanor-parra","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=2740","title":{"rendered":"NICANOR PARRA"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/span><\/strong><\/p>\n

HAY UN D\u00cdA FELIZ<\/span><\/strong><\/p>\n

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\u00a0<\/span><\/strong><\/p>\n

A recorrer me dediqu\u00e9 esta tarde
\nLas solitarias calles de mi aldea
\nAcompa\u00f1ado por el buen crep\u00fasculo
\nQue es el \u00fanico amigo que me queda.
\nTodo est\u00e1 como entonces, el oto\u00f1o
\nY su difusa l\u00e1mpara de niebla,
\nS\u00f3lo que el tiempo lo ha invadido todo
\nCon su p\u00e1lido manto de tristeza.
\nNunca pens\u00e9, cre\u00e9dmelo, un instante
\nVolver a ver esta querida tierra,
\nPero ahora que he vuelto no comprendo
\nC\u00f3mo pude alejarme de su puerta.
\nNada ha cambiado, ni sus casas blancas
\nNi sus viejos portones de madera.
\nTodo est\u00e1 en su lugar; las golondrinas
\nEn la torre m\u00e1s alta de la iglesia;
\nEl caracol en el jard\u00edn, y el musgo
\nEn las h\u00famedas manos de las piedras.
\nNo se puede dudar, \u00e9ste es el reino
\nDel cielo azul y de las hojas secas
\nEn donde todo y cada cosa tiene
\nSu singular y pl\u00e1cida leyenda:
\nHasta en la propia sombra reconozco
\nLa mirada celeste de mi abuela.
\nEstos fueron los hechos memorables
\nQue presenci\u00f3 mi juventud primera,
\nEl correo en la esquina de la plaza
\nY la humedad en las murallas viejas.
\n\u00a1Buena cosa, Dios m\u00edo!; nunca sabe
\nUno apreciar la dicha verdadera,
\nCuando la imaginamos m\u00e1s lejana
\nEs justamente cuando est\u00e1 m\u00e1s cerca.
\nAy de m\u00ed, \u00a1Ay de m\u00ed!, algo me dice
\nQue la vida no es m\u00e1s que una quimera;
\nUna ilusi\u00f3n, un sue\u00f1o sin orillas,
\nUna peque\u00f1a nube pasajera.
\nVamos por partes, no s\u00e9 bien qu\u00e9 digo,
\nLa emoci\u00f3n se me sube a la cabeza.
\nComo ya era la hora del silencio
\nCuando emprend\u00ed mi singular empresa,
\nUna tras otra, en oleaje mudo,
\nAl establo volv\u00edan las ovejas.
\nLas salud\u00e9 personalmente a todas
\nY cuando estuve frente a la arboleda
\nQue alimenta el o\u00eddo del viajero
\nCon su inefable m\u00fasica secreta
\nRecord\u00e9 el mar y enumer\u00e9 las hojas
\nEn homenaje a mis hermanas muertas.
\nPerfectamente bien. Segu\u00ed mi viaje
\nComo quien de la vida nada espera.
\nPas\u00e9 frente a la rueda del molino,
\nMe detuve delante de una tienda:
\nEl olor del caf\u00e9 siempre es el mismo,
\nSiempre la misma luna en mi cabeza;
\nEntre el r\u00edo de entonces y el de ahora
\nNo distingo ninguna diferencia.
\nLo reconozco bien, \u00e9ste es el \u00e1rbol
\nQue mi padre plant\u00f3 frente a la puerta
\n(Ilustre padre que en sus buenos tiempos
\nFuera mejor que una ventana abierta).
\nYo me atrevo a afirmar que su conducta
\nEra un trasunto fiel de la Edad Media,
\nCuando el perro dorm\u00eda dulcemente
\nBajo el \u00e1ngulo recto de una estrella.
\nA estas alturas siento que me envuelve
\nEl delicado olor de las violetas
\nQue mi amorosa madre cultivaba
\nPara curar la tos y la tristeza.
\nCu\u00e1nto tiempo ha pasado desde entonces
\nNo podr\u00eda decirlo con certeza;
\nTodo est\u00e1 igual, seguramente,
\nEl vino y el ruise\u00f1or encima de la mesa,
\nMis hermanos menores a esta hora
\nDeben venir de vuelta de la escuela:
\n\u00a1S\u00f3lo que el tiempo lo ha borrado todo
\nComo una blanca tempestad de arena!<\/span><\/strong><\/p>\n

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1914, CHILE<\/span><\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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