{"id":2951,"date":"2011-07-27T18:54:06","date_gmt":"2011-07-27T21:54:06","guid":{"rendered":"http:\/\/www.nuestrotaller.com.ar\/?p=2951"},"modified":"2011-07-27T18:54:06","modified_gmt":"2011-07-27T21:54:06","slug":"pessoa","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=2951","title":{"rendered":"PESSOA"},"content":{"rendered":"

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Libro del Desasosiego <\/strong><\/p>\n

Ed. Emec\u00e9\u00a0 \u00a0(p\u00e1gs. 240, 241 y 242)<\/strong><\/p>\n

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243.<\/strong><\/p>\n

Quien quisiese hacer un cat\u00e1logo de monstruos, no tendr\u00eda m\u00e1s que fotografiar en palabras aquellas cosas que la noche trae a las almas so\u00f1olientas que no logran dormir. Todas esas cosas tienen la incoherencia del sue\u00f1o, sin la disculpa inc\u00f3gnita de que se est\u00e1 durmiendo. Sobrevuelan como murci\u00e9lagos la pasividad del alma o chupan como vampiros la sangre de la sumisi\u00f3n.<\/p>\n

Son larvas de lo que declina y del desperdicio, sombras que cubren el valle, vestigios que quedan el destino. Unas veces son gusanos, nauseabundos hasta para la propia alma que los abriga y cr\u00eda; otras veces son espectros, y rondan siniestramente algo que no es nada; otras, incluso, son serpientes las que emergen de los rincones absurdos de las emociones perdidas.<\/p>\n

Lastre de lo falso, no sirven sino para que no sirvamos. Son dudas del abismo, postradas en el alma, arrastrando pliegues so\u00f1olientos y fr\u00edos. Duran lo que volutas, se borran como huellas, y no hay m\u00e1s que el que hayan sido en la sustancia est\u00e9ril de haber tenido consciencia de ellas. Uno u otro son como una pieza \u00edntima de fuegos artificiales: chispean por un momento entre sue\u00f1os, y el resto es la inconsciencia de la consciencia con que vivimos.<\/p>\n

Lev\u00edsima cinta desatada, el alma no existe en s\u00ed misma. Los grandes paisajes son para ma\u00f1ana, y nosotros ya vivimos. Fracas\u00f3 la conversaci\u00f3n interrumpida. \u00bfQui\u00e9n dir\u00eda que la vida iba a ser as\u00ed?<\/p>\n

Me pierdo si me encuentro, si encuentro dudo, no tengo si obtuve. Como si pasease, duermo pero estoy despierto. Como si durmiese, me despierto y no me pertenezco. La vida, al final, es un gran insomnio, y hay una somnolencia l\u00facida en todo lo que pensamos y hacemos.<\/p>\n

Ser\u00eda feliz si pudiese dormir. Est\u00e1 opini\u00f3n es de este momento, porque no duermo. La noche es un peso inmenso por detr\u00e1s del ahogarme con la frazada muda de lo que sue\u00f1o. Tengo una indigesti\u00f3n en el alma.<\/p>\n

Siempre, despu\u00e9s de despu\u00e9s, vendr\u00e1 el d\u00eda, pero ser\u00e1 tarde como siempre. Todo duerme y es feliz, menos yo. Descanso un poco, sin atreverme dormir. Y grandes cabezas de monstruos sin ser emergen confusas del fondo de quien soy. Son dragones del Oriente del abismo, con lenguas encarnadas por fuera de la l\u00f3gica, con ojos que miran sin vida mi vida muerta que no los mira.<\/p>\n

\u00a1La tapa, por amor de Dios, la tapa! \u00a1Pongan fin a la inconsciencia y a la vida! Felizmente, por la ventana fr\u00eda, de hojas abiertas hacia atr\u00e1s, un hilo triste de luz p\u00e1lida empieza a extraer sombra del horizonte. Felizmente, lo que va a despuntar es el d\u00eda. Me sosiego, casi, de tan cansado que estoy del desasosiego. Un gallo canta, absurdo, en plena ciudad. El d\u00eda l\u00edvido empieza en mi sue\u00f1o vago. Alguna vez dormir\u00e9. Un ruido de ruedas dice carro. Mis p\u00e1rpados duermen, pero no yo. Todo, en fin, es el Destino.<\/p>\n

244.<\/strong><\/p>\n

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\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Ser Mayor retirado me parece una cosa ideal. Es una l\u00e1stima no haber podido ser eterna y \u00fanicamente mayor retirado.<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 La sed de ser completo me dej\u00f3 en este estado de pena in\u00fatil.<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 La futilidad tr\u00e1gica de la vida.<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Mi curiosidad hermana de las alondras.<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 La angustia p\u00e9rfida de los ocasos, t\u00edmido rumbo en las auroras.<\/p>\n

\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Sent\u00e9monos aqu\u00ed. Desde aqu\u00ed se ve m\u00e1s cielo. Es un consuelo la expansi\u00f3n enorme de esta altura estrellada. La vida duele menos al verla; pasa sobre nuestro rostro caliente de vida la caricia tenue de un abanico leve.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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