{"id":324,"date":"2010-07-19T11:28:32","date_gmt":"2010-07-19T14:28:32","guid":{"rendered":"http:\/\/www.nuestrotaller.com.ar\/?p=324"},"modified":"2010-07-19T11:28:32","modified_gmt":"2010-07-19T14:28:32","slug":"raymond-carver","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=324","title":{"rendered":"RAYMOND CARVER .-"},"content":{"rendered":"

.\u00a0\"\"<\/a>\u00a0RAYMOND\u00a0 CARVER<\/strong>, EE.UU., 1939-1988<\/p>\n

————————————————————-<\/p>\n

\u00a0Madre<\/strong> *<\/p>\n

Mi madre me llama para desearme feliz navidad.<\/p>\n

Y para decirme que si esta nieve sigue<\/p>\n

se va a matar. Yo deseo decir<\/p>\n

que no soy yo mismo esta ma\u00f1ana, por favor<\/p>\n

dame un respiro. Tal vez tenga que recurrir otra vez<\/p>\n

a un psiquiatra. Al que siempre me hace la m\u00e1s f\u00e9rtil<\/p>\n

de todas las preguntas: \u00bfpero qu\u00e9 est\u00e1 sintiendo en realidad? <\/em>\u00a0<\/p>\n

En cambio, le digo que uno de nuestros tragaluces<\/p>\n

tiene una gotera. Mientras hablo, la nieve<\/p>\n

se lic\u00faa sobre el div\u00e0n. Le digo que ahora consumo salvado<\/p>\n

as\u00ed que ya no hay necesidad de que se preocupe<\/p>\n

porque me pesque un c\u00e1ncer y acabe con todo su discurso.<\/p>\n

Ella me escucha hasta el final. Despu\u00e9s me informa<\/p>\n

que se va de este maldito lugar. De alg\u00fan modo. La \u00fanica vez<\/p>\n

que quiere volver a verlo, o a verme, es desde su ata\u00f9d.<\/p>\n

De repente, le pregunto si se acuerda de la vez que pap\u00e1<\/p>\n

Estaba muy borracho y le trenz\u00f3 la cola al cachorro de Labrador.<\/p>\n

Sigo un rato as\u00ed, hablando<\/p>\n

de aquellos tiempos. Ella escucha, esperando su turno.<\/p>\n

Contin\u00faa nevando. Nieva y nieva<\/p>\n

cuando cuelgo el tel\u00e9fono. Los \u00e1rboles y los techos<\/p>\n

est\u00e1n cubiertos de nieve. \u00bfC\u00f3mo puedo hablar de esto?<\/p>\n

\u00bfC\u00f3mo podr\u00eda explicar lo que estoy sintiendo?<\/p>\n

————————————————–\u00a0<\/p>\n

El fen\u00f3meno * <\/strong><\/p>\n

Me despert\u00e9 destruido. Dios sabe<\/p>\n

d\u00f3nde anduve toda la noche, pero me duelen los pies.<\/p>\n

M\u00e1s all\u00e1 de mi ventana, se est\u00e1 produciendo un fen\u00f3meno.<\/p>\n

El sol y la luna penden lado a lado sobre el agua.<\/p>\n

Dos caras de la misma moneda. Me levanto de la cama<\/p>\n

lentamente, casi como un viejo que maniobra<\/p>\n

para salir de su cama mustia en el invierno y que por un momento<\/p>\n

ni siquiera puede orinar. Me digo<\/p>\n

que \u00e9sta debe ser una situaci\u00f3n transitoria.<\/p>\n

En unos a\u00f1os, ning\u00fan problema. Pero cuando vuelvo<\/p>\n

a mirar por la ventana, el sentimiento me da una estocada.<\/p>\n

Una vez m\u00e1s, la belleza de este sitio me arrebata.<\/p>\n

Ment\u00eda si alguna vez dije lo contrario.<\/p>\n

Me acerco al vidrio y con lo que ha pasado<\/p>\n

entre uno y otro pensamiento. La luna<\/p>\n

se ha ido. Se ha puesto, al fin.<\/p>\n

* Traducci\u00f3n, Mirta Rosemberg y Daniel Samoilovich<\/p>\n

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\u00a0<\/p>\n

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\u00a0<\/p>\n

\u00abNo me interesan los poemas bien hechos. Al verlos, mi tentaci\u00f3n es decir: Ah, pero no es m\u00e1s que poes\u00eda. Yo busco algo distinto, algo m\u00e1s que un buen poema\u00bb. (R. Carver)<\/p>\n

Del reportaje publicado en Paris Review en 1983 (Mona Simpson y Lewis Buzbee) Traducci\u00f3n, Mirta Rosemberg, Diario de poes\u00eda, oto\u00f1o de 1989:<\/p>\n

\u00bfTodav\u00eda escribe poes\u00eda?<\/p>\n

Un poco, pero no suficiente, quiero escribir m\u00e1s. Si pasa un tiempo largo, seis meses o algo as\u00ed, sin que haya escrito ning\u00fan poema, empiezo a ponerme nervioso. Empiezo a preguntarme si he dejado de ser poeta o si he perdido la capacidad de escribir poes\u00eda. Entonces suelo sentarme a escribir algunos poemas. Este libro m\u00edo que aparecer\u00e1 en la primavera, Fires, re\u00fane todos los poemas que deseo conservar.<\/p>\n

\u00bfc\u00f3mo se influyen entre s\u00ed la escritura de poes\u00eda y la de narrativa?<\/p>\n

Ya no se influyen. Durante mucho tiempo estuve igualmente interesado en escribir narrativa y en escribir poes\u00eda. En las revistas, siempre me fijo primero en los poemas que en los relatos. Finalmente tuve que elegir, y eleg\u00ed la narrativa. Fue la elecci\u00f3n adecuada. No soy un poeta \u00abinnato\u00bb. No s\u00e9 si soy algo \u00abinnato\u00bb, salvo un var\u00f3n blanco norteamericano. Tal vez me convierta en un poeta ocasional. Pero estoy conforme as\u00ed. Eso es mejor que no ser ninguna clase de poeta.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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