{"id":3958,"date":"2012-02-09T17:27:04","date_gmt":"2012-02-09T20:27:04","guid":{"rendered":"http:\/\/www.nuestrotaller.com.ar\/?p=3958"},"modified":"2012-02-09T17:28:26","modified_gmt":"2012-02-09T20:28:26","slug":"clarice-lispector","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=3958","title":{"rendered":"CLARICE LISPECTOR"},"content":{"rendered":"

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AGUA\u00a0 VIVA<\/span><\/strong><\/p>\n

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ClarIce Lispector<\/p>\n

Ed El cuenco de plata,\u00a0 p. 20-25<\/p>\n

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\u00bfMi tema es el instante?, mi tema de vida. Busco estar a la par a de \u00e9l, me divido\u00a0 millares de veces en tantas veces como instantes que ocurren, fragmentaria que soy y precarios los momentos- s\u00f3lo me comprometo con vida que nazca con el tiempo y que con \u00e9l crezca: s\u00f3lo en el tiempo hay espacio para m\u00ed.<\/p>\n

Te escribo toda entera y siento un sabor en ser y el sabor a ti es abstracto como el instante. Es tambi\u00e9n con todo el cuerpo que pinto mis cuadros y en la tela fijo lo incorp\u00f3reo, yo cuerpo a cuerpo conmigo misma. No se comprende la m\u00fasica: se la oye. \u00d3yeme entonces con tu cuerpo entero. Cuando vengas a leerme me preguntar\u00e1s por que no me restrinjo a la pintura y a mis exposiciones, ya que escribo tosco y sin orden. Es que ahora siento necesidad de palabras- y es nuevo para m\u00ed lo que escribo porque mi verdadera palabra ha sido hasta ahora intocada. La palabra es mi cuarta dimensi\u00f3n.<\/p>\n

Hoy termin\u00e9 la tela de que te habl\u00e9: l\u00edneas redondas que se entrelazan en trazos finos y negros, y t\u00fa, que tienes el h\u00e1bito de querer saber por qu\u00e9- porque no me interesa, la causa es materia del pasado- preguntar\u00e1s \u00bfPor qu\u00e9 trazos finos y negros? Es a causa del mismo secreto que me hace escribir ahora como si fuera a ti; escribo redondo, ovillado, y tibio, pero a veces fr\u00edgido como los constantes frescos, agua del arroyo que tiembla siempre por si misma. \u00bfLo que pint\u00e9 en esa tela es pasible de ser fraseado en palabras? Tanto como la palabra muda pueda estar impl\u00edcita en el sonido musical.<\/p>\n

Veo que nunca te cont\u00e9 c\u00f3mo escucho m\u00fasica- apoyo suavemente la mano en el tocadiscos y la mano vibra esparciendo ondas por todo el cuerpo: as\u00ed oigo la electricidad de la vibraci\u00f3n, sustrato \u00faltimo en el dominio de la realidad, y el mundo tiembla en mis manos.<\/p>\n

Y as\u00ed percibo que quiero para m\u00ed l sustrato vibrante de la palabra repetida en canto gregoriano. Soy consciente de que todo lo que s\u00e9 no lo puedo decir, s\u00f3lo lo s\u00e9 pintando o pronunciando s\u00edlabas ciegas de sentido. Y si tengo aqu\u00ed que usarte palabras, ellas tienen que tener sentido casi s\u00f3lo corp\u00f3reo, estoy en lucha con la vibraci\u00f3n \u00faltima. Para decirte mi sustrato hago una frase de palabras hechas s\u00f3lo de los instantes-ya. Lee entonces mi invento de pura vibraci\u00f3n sin otro significado que el de cada s\u00edlaba sibilante, lee lo que ahora sigue: \u201ccon el correr de los siglos perd\u00ed el secreto de Egipto, cuando me mov\u00eda en longitud, latitud y altitud con acci\u00f3n energ\u00e9tica de los electrones, protones, neutrones, en la fascinaci\u00f3n que es la palabra y su sombra\u201d. Eso que te escrib\u00ed es un dibujo electr\u00f3nico\u00a0 y no tiene pasado ni futuro: es simplemente ya.<\/p>\n

Tambi\u00e9n tengo que escribirte porque tu lugar es de las palabras discursivas y no el derecho de mi pintura. S\u00e9 que son primarias mis frases, escribo con demasiado amor por ellas y ese amor suple las faltas, pero demasiado amor perjudica los trabajos. \u00c9ste no es un libro porque as\u00ed no se escribe. \u00bfLo que escribo es s\u00f3lo un cl\u00edmax? Mis d\u00edas son un solo cl\u00edmax: vivo al l\u00edmite.<\/p>\n

Al escribir n puedo fabricar como en la pintura, cuan do fabrico artesanalmente un color. Pero estoy intentando escribirte con todo el cuerpo, enviando una flecha que se clava en el punto tierno y neur\u00e1lgico de la palabra. Mi cuerpo inc\u00f3gnito te dice: dinosaurios, ictiosauros, y plesiosauros, con sentido s\u00f3lo auditivo, sin\u00a0 que por eso se tornen paja seca, y s\u00ed h\u00fameda. No pinto ideas, pinto el m\u00e1s inalcanzable \u201cpara siempre\u201d. O \u201cpara nunca\u201d, es lo mismo. Antes que nada, pinto pintura. Y antes que nada, te escribo dura escritura. Quiero algo as\u00ed como poder tomar con la mano la palabra. \u00bfLa palabra es objeto? Y a los instantes sacarles el zumo de fruto. Tengo que destituirme para alcanzar el n\u00facleo y la simiente de vida. El instante es simiente viva.<\/p>\n

La armon\u00eda secreta de la desarmon\u00eda: quiera, no lo que est\u00e1 hecho, sino lo que tortuosamente todav\u00eda se hace. Mis desequilibradas palabras son el lujo de mi silencio. Escribo por acrob\u00e1ticas y a\u00e9reas piruetas- escribo por profundamente querer hablar. Aunque escribir s\u00f3lo est\u00e9 d\u00e1ndome la gran medida del silencio.<\/p>\n

Y si digo \u201cyo\u201d es porque no oso decir \u201ctu\u201d, o\u00a0 \u201cnosotros\u201d, o \u201cuna persona\u201d. Estoy obligada a la humildad de personalizarme apeque\u00f1\u00e1ndome pero soy el eres-t\u00fa.<\/p>\n

Si: quiero la palabra \u00faltima que tambi\u00e9n es tan primera que se confunde con la parte inalcanzable de lo real. Todav\u00eda tengo miedo de alejarme de la l\u00f3gica porque caigo en lo instintivo y en lo directo, y en lo futuro: la invenci\u00f3n de hoy es mi \u00fanico medio de instaurar el futuro. Desde ya es futuro, y cualquier hora es la hora se\u00f1alada. \u00bfQu\u00e9 mal sin embargo hay en alejarme de la l\u00f3gica? Estoy lidiando con la materia\u00a0 prima. Estoy detr\u00e1s de lo que queda detr\u00e1s del pensamiento. In\u00fatil querer clasificarme: yo simplemente me escabullo no permiti\u00e9ndolo, el g\u00e9nero ya no me atrapa m\u00e1s. Estoy en un estado muy nuevo y verdadero, curioso de s\u00ed mismo, tan atrayente\u00a0 y personal a punto de no poder pintarlo o escribirlo. Se parece a los momentos que tuve contigo, cuando te amaba, m\u00e1s all\u00e1 de los cuales no pude ir pues fui al fondo de los momentos. Es un estado de contacto con la energ\u00eda circundante y me estremezco. Una especie de loca, loca armon\u00eda. S\u00e9 que mi mirada debe ser la de una persona primitiva que entrega toda al mundo, primitiva como los dioses que solo admiten vastamente el bien y el mal y no quieren conocer el bien ovillado como en cabellos en el mal, el mal que es bueno.<\/p>\n

Fijo instantes s\u00fabitos que traen en s\u00ed la muerte propia y otros nacen: fijo los instantes de metamorfosis y es terrible belleza su secuencia y concomitancia.<\/p>\n

Ahora est\u00e1 amaneciendo\u00a0 y la aurora es de neblina blanca en las arenas de la playa. Todo es m\u00edo, entonces. Apenas toco los alimentos, no quiero despertarme m\u00e1s all\u00e1 del despertar del d\u00eda. Voy creciendo con el d\u00eda que al crecer me mata cierta vaga esperanza y me obliga a mirar cara a cara el duro sol. La brisa sopla y desacomoda mis papeles. Oigo ese viento de gritos, estertor de p\u00e1jaro abierto en vuelo oblicuo. Y yo aqu\u00ed me obligo a la severidad de un lenguaje tenso, me obligo a la desnudez de un esqueleto blanco que est\u00e1 libre de humores. Pero el esqueleto es libre de vida y mientras vivo me estremezco toda. No lo lograr\u00e9 la desnudez final. Y todav\u00eda no la quiero, por lo que parece.<\/p>\n

\u00c9sta es la vida vista por la vida. Puede no tener sentido pero es la misma falta de sentido que tiene la vena que late.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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