Los libros guardan tesoros. Pero no me refiero solamente al contenido de sus p\u00e1ginas. A veces, en su discreto interior, oculto entre las hojas, reposa un secreto.<\/p>\n
Me acuerdo de una tarde de principios de la d\u00e9cada del ochenta. Yo ya era un inveterado cazador de libros. Andaba suelto como el viento por las calles del centro, con el pelo largo como se usaba en la \u00e9poca, fumando un cigarrillo. De pronto apareci\u00f3 a mi derecha, por San Juan a metros de Maip\u00fa, un sucucho atrapante: no demasiados pero tentadores vol\u00famenes agrupados en la parte trasera de un sal\u00f3n de ventas, como una reliquia perdida en medio de los objetos ef\u00edmeros de la modernidad. Estaban juntos, como si resistieran en equipo el paso del tiempo, como si abraz\u00e1ndose intentaran guarecerse de la tormenta del futuro. Los vi y fui hacia ellos. Funcionaban como un im\u00e1n en el fondo sombr\u00edo del local. Eran una primavera intacta y escondida.<\/p>\n
Se hab\u00eda muerto, evidentemente, un ingl\u00e9s o un descendiente de ingleses. Y alguien se hab\u00eda deshecho, implacable, de sus posesiones literarias. La biblioteca entera, que hab\u00eda terminado por recalar en ese tugurio, estaba compuesta por obras escritas en la lengua de Shakespeare. En ediciones exquisitas y m\u00e1s que centenarias, yac\u00edan olvidados Shelley, Byron, Keats, Wordsworth, Tennyson. Mi poca plata s\u00f3lo me permiti\u00f3 comprar (pese a que no eran caros, el due\u00f1o del negocio no sab\u00eda lo que ten\u00eda) una edici\u00f3n de Byron de 1867 y otra de Wordsworth publicada a fines del siglo XIX. Pero el m\u00e1ximo tesoro era Tennyson. Y no por los edulcorados poemas sino porque entre las p\u00e1ginas fileteadas en oro descubr\u00ed deslumbrado un lirio seco y un rect\u00e1ngulo de seda de alg\u00fan vestido femenino, a\u00fan perfumado. Dej\u00e9 la joya, no pod\u00eda pagarla. \u00bfEn qu\u00e9 manos habr\u00e1 terminado?<\/p>\n
Como dije, los libros guardan tesoros. Eso es lo que comprendi\u00f3 hace poco mi amigo el poeta Silvio Gonz\u00e1lez gracias a un ejemplar ya amarillento de \u00abCr\u00f3nicas marcianas\u00bb, del querido Ray Bradbury, que compr\u00f3 en una librer\u00eda de usados. Y es que al abrirlo cay\u00f3 inesperadamente al suelo ante \u00e9l una hoja de papel doblada, ya gastada en los bordes. Cuando la recogi\u00f3 intrigado y la abri\u00f3 con delicadeza, ley\u00f3 un texto que lo emocion\u00f3. Y que me sacudi\u00f3 tambi\u00e9n a m\u00ed, cuando me lo mostr\u00f3 una noche en su casa de Arroyito, donde ya hab\u00edamos pasado del vino tinto al whisky.<\/p>\n
El papel en cuesti\u00f3n, una hoja rayada de un barato cuaderno de espiral, conten\u00eda un mensaje escrito a mano por una mujer y fechado el 11 de agosto de 1970, exactamente a las 20.10. La desconocida \u00abella\u00bb que lo escribi\u00f3 le dice a un \u00ab\u00e9l\u00bb tambi\u00e9n desconocido: \u00ab\u00bfSab\u00e9s que soy la mujer m\u00e1s feliz del mundo? \u00bfQue te amo como nunca antes? \u00bfQue ya no s\u00e9 c\u00f3mo hacer para no ponerme a gritar VIVA EL MUNDO? \u00bfQue quisiera ser una gallina y tenerte calentito todo el d\u00eda debajo de mis plumas? \u00bfQue si vos no existieras yo tampoco existir\u00eda? \u00bfY que sos un amor grandote y chiquitito? \u00bfY que PPTQMMM? \u00bfY que soy toda tuya? \u00bfY que sos todo m\u00edo? \u00bfY que te amo? Ahora lo sab\u00e9s. Bar San Mart\u00edn, con un caf\u00e9 que se enfri\u00f3\u00bb.<\/p>\n
En la transcripci\u00f3n de esta maravilla he respetado el uso que su autora ha dado a las may\u00fasculas, eminentemente expresivo. El lector sabr\u00e1 deducir por cuenta propia el nada enigm\u00e1tico significado de las letras \u00abPPTQMMM\u00bb.<\/p>\n
No tiene sentido hacer comentarios. Apenas, algunas preguntas: \u00bfestar\u00e1n vivos la mujer que escribi\u00f3 la carta y el hombre a quien le estaba destinada? \u00bfO habr\u00e1n sido barridos por la ola inmisericorde de los a\u00f1os setenta? Y si a\u00fan vivieran, \u00bfseguir\u00e1n juntos? Qui\u00e9n sabe. Lo \u00fanico que queda claro es que hace falta mucha confianza en la vida y una poderosa luz interior para escribir \u00abviva el mundo\u00bb. Aunque el caf\u00e9 se haya enfriado.<\/p>\n
Junto al mensaje de amor hab\u00eda un boleto de la desaparecida l\u00ednea 210 (que iba a Alberdi, los coches estaban pintados de celeste), el n\u00famero 58539, serie I-496, que cost\u00f3 $0,17. \u00bfVivir\u00eda en Alberdi la escritora? \u00bfVivir\u00eda all\u00ed el objeto de su deseo? De nuevo: qui\u00e9n sabe. Tambi\u00e9n el lugar donde la carta fue escrita, el bar San Mart\u00edn, es parte del remoto pasado. Estaba en Santa Fe e Italia.<\/p>\n
Con Silvio, esa noche, quedamos conmovidos. A m\u00ed, lo admito, se me cruz\u00f3 por los ojos alguna l\u00e1grima. Pero la conclusi\u00f3n del encuentro fue obvia: otra copa, con el correspondiente brindis. Y entonces, \u00e9l fue m\u00e1s r\u00e1pido. Dijo: \u00abSalud. Viva el mundo\u00bb.<\/p>\n
–<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Sebasti\u00e0n Riestra<\/strong>,<\/p>\npoeta, subsecretario de redacci\u00f3n del<\/p>\n
diario LA CAPITAL, naci\u00f2 en Rosario<\/p>\n
en 1963.-<\/p>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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