{"id":4658,"date":"2012-06-15T03:30:35","date_gmt":"2012-06-15T06:30:35","guid":{"rendered":"http:\/\/www.nuestrotaller.com.ar\/?p=4658"},"modified":"2012-06-15T09:50:15","modified_gmt":"2012-06-15T12:50:15","slug":"zelarayan-sandra","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=4658","title":{"rendered":"Zelaray\u00e1n (sandra)"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/a><\/p>\n

Del poemario\u00a0\u00a0 AHORA O NUNCA\u00a0 (poes\u00eda reunida)<\/p>\n

RICARDO ZELARAY\u00c1N<\/p>\n

–<\/p>\n

–<\/p>\n

LA PIEDAD POR \u201cESAS IMB\u00c9CILES MOSCAS\u201d<\/strong><\/em><\/span><\/p>\n

–<\/p>\n

A Oscar Massota<\/strong><\/em><\/p>\n

–<\/p>\n

–<\/p>\n

No es por decir,<\/p>\n

pero el Papa<\/p>\n

s\u00ed, el Papa,<\/p>\n

es una Batata.<\/p>\n

Mejor dicho era una Batata<\/p>\n

porque m\u00e1s bien era un topo<\/p>\n

un topo topol\u00f3gicamente ubicado en el<\/p>\n

ombligo del mundo.<\/p>\n

Al ombligo del mundo le creci\u00f3 un hongo,<\/p>\n

enorme y blanco<\/p>\n

que cuando el agua le sube al cuello<\/p>\n

hace glu! glu!<\/p>\n

y sonr\u00ede,<\/p>\n

sonr\u00ede como Hawai,<\/p>\n

como Samoa,<\/p>\n

y como todas las islas felices perdidas en este<\/p>\n

mundo.<\/p>\n

El Papa topo (o ex topo)<\/p>\n

no es la vizcacha que se escapa de la topadora<\/p>\n

es la lombriz cortada con la pala<\/p>\n

que sigue vivita y coleando.<\/p>\n

El Papa a\u00f1ora los yuyos del Vaticano,<\/p>\n

pero ahora se va pal lao del monte<\/p>\n

con el diario doblado en cuatro bajo el brazo,<\/p>\n

el diario que Do\u00f1a Remigia<\/p>\n

busca desesperada para prender el fuego.<\/p>\n

\u201cNo hay fuego Do\u00f1a Remigia<\/p>\n

sin diario doblado en cuatro<\/p>\n

bajo el brazo del Papa que se fue al monte.\u201d<\/p>\n

Do\u00f1a Remigia patea la radio<\/p>\n

con sus zapatos amarillos.<\/p>\n

La radio no larga prenda\u2026<\/p>\n

\u201cDo\u00f1a Remigia yo s\u00e9<\/p>\n

que despu\u00e9s de pelar una naranja<\/p>\n

no hay nada mejor que pelar un canguro<\/p>\n

australiano y papal,<\/p>\n

o un yacar\u00e9 reci\u00e9n salido del agua<\/p>\n

y bien atajado.<\/p>\n

Rapidito que hay que hacerse tiempo<\/p>\n

pa patear la radio!\u201d<\/p>\n

Qu\u00e9 quiere que le diga<\/p>\n

dice Do\u00f1a Remigia,<\/p>\n

la Lucinda tiene la lumbriz,<\/p>\n

la Rosa la hurmiga<\/p>\n

y la radio no anda\u2026<\/p>\n

\u00bfQu\u00e9 le parece?<\/p>\n

\u201cDo\u00f1a Remigia,<\/p>\n

la vida pende de un hilo del coraz\u00f3n\u2026<\/p>\n

Usted se qued\u00f3 sin fuego.<\/p>\n

El fuego siempre tiene la \u00faltima palabra\u2026<\/p>\n

insondable, acariciada,<\/p>\n

pero hay que hacer cola.<\/p>\n

La cola del pobre yacar\u00e9<\/p>\n

pelado y colgado.\u201d<\/p>\n

El Papa vuelve con los ojos hundidos.<\/p>\n

El Papa vio pasar la \u00faltima liebre pero no la corri\u00f3.<\/p>\n

El Papa se mete en la cocina sin fuego,<\/p>\n

sin el diario<\/p>\n

y con la radio pateada en el suelo.<\/p>\n

\u00bfY la Remigia?<\/p>\n

Do\u00f1a Remigia anda por ah\u00ed<\/p>\n

con los zapatos amarillo<\/p>\n

subida en un burro<\/p>\n

corriendo un sapo.<\/p>\n

El sapo se agiganta<\/p>\n

la vieja se asusta<\/p>\n

(no tanto como el burro)<\/p>\n

El sapo ve crecer los hongos y respira\u2026<\/p>\n

Ha comenzado la lluvia.<\/p>\n

La lluvia cae sobre la vieja sin fuego,<\/p>\n

sobre el burro empacado<\/p>\n

y sobre los zapatos amarillos que patearon la radio.<\/p>\n

Justo por ah\u00ed,<\/p>\n

donde est\u00e1 el burro empacado,<\/p>\n

anduvo hace rato la Rosa,<\/p>\n

la de la hurmiga\u2026<\/p>\n

que no hay que confundir<\/p>\n

con la hormiga y la rosa<\/p>\n

ni con la topadora y la vizcacha<\/p>\n

ni con la tierra y la lluvia\u2026<\/p>\n

\u00a1Qu\u00e9 llueva, qu\u00e9 llueva\u2026<\/p>\n

la vieja no est\u00e1 en la cueva!<\/p>\n

Y la pajarita Rosa vol\u00f3<\/p>\n

Y ahora canta\u2026<\/p>\n

La ciudad en el crep\u00fasculo\u00a0 comienza a<\/p>\n

encender sus mil ojos llovidos,<\/p>\n

los grandes cristales chorrean mansamente<\/p>\n

y los autos acarician las calles mojadas.<\/p>\n

Rosa voladora y cantora,<\/p>\n

Rosa con la hurmiga.<\/p>\n

La hurmiga que canta al o\u00eddo<\/p>\n

como la lluvia del cielo.<\/p>\n

La canci\u00f3n me la guardo para otra ocasi\u00f3n.<\/p>\n

La hora se sumerge como tibur\u00f3n en las<\/p>\n

negras profundidades<\/p>\n

y no hay tiempo para la canci\u00f3n<\/p>\n

ni para la discusi\u00f3n,<\/p>\n

ni para el fuego que hubo que dejar para<\/p>\n

ma\u00f1ana.<\/p>\n

Las u\u00f1as crecen como las moscas<\/p>\n

y las moscas vuelan sobre la vida.<\/p>\n

–<\/p>\n

–<\/p>\n

Entrerriano de nacimiento y para siempre, salte\u00f1o-tucumano de tradici\u00f3n y santiague\u00f1o de vocaci\u00f3n, tal como se defin\u00eda, Ricardo Zelaray\u00e1n (1922-2010) pas\u00f3 gran parte de su vida \u201cexiliado\u201d en Buenos Aires. En esta ciudad escribi\u00f3 sus poemas y novelas y construy\u00f3 su leyenda, la del escritor que ocultaba y perd\u00eda sus textos y la de una obra ausente, conocida a trav\u00e9s de fragmentos y versiones parciales.<\/p>\n

\u201cTodo lo que no sea pedido u orden dictada por la necesidad de supervivencia o por razones de orden, seguridad o arbitrariedad, se llama literatura\u201d, anot\u00f3 en uno de los papeles perdidos y recuperados con las \u00faltimas ediciones de sus textos. En esta perspectiva, \u201cla literatura la hacen todos sin distinci\u00f3n, en cualquier momento, dentro y fuera de la p\u00e1gina, buena o mala, oral o escrita, no interesa\u201d.<\/p>\n

Esas ideas de su pr\u00e1ctica de escritor, una pr\u00e1ctica que consist\u00eda ante todo en escuchar y prestar o\u00eddo al \u201clenguaje que se habla a cada rato\u201d, pueden explicar parte de aquello que aparece como desorden y descuido de los propios textos. Zelaray\u00e1n sostuvo su guerra de guerrillas contra la instituci\u00f3n literaria \u2013la industria editorial, la cr\u00edtica acad\u00e9mica, el periodismo cultural\u2013 en la oposici\u00f3n a las nociones convencionales de obra y autor. De aqu\u00ed deriva una de sus frases m\u00e1s citadas, aquella seg\u00fan la cual \u201cno hay poetas, sino hablados por la poes\u00eda\u201d, como dijo en el posfacio de su primer libro de poemas, La obsesi\u00f3n del espacio (1972). Y tambi\u00e9n su adscripci\u00f3n, plenamente consciente, a la l\u00ednea que inicia Macedonio Fern\u00e1ndez en la literatura argentina: la tradici\u00f3n de los marginales.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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