{"id":4857,"date":"2012-07-18T22:24:07","date_gmt":"2012-07-19T01:24:07","guid":{"rendered":"http:\/\/www.nuestrotaller.com.ar\/?p=4857"},"modified":"2012-07-18T22:24:07","modified_gmt":"2012-07-19T01:24:07","slug":"bukows","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=4857","title":{"rendered":"BUKOWS…"},"content":{"rendered":"

.\"\"<\/strong><\/p>\n

18 a\u00f1os sin Bukowski<\/span> <\/span><\/h1>\n

–<\/span><\/h1>\n

\u00a0<\/span><\/h1>\n

\u00a0<\/h1>\n

\u00a0
\nEn el verano de 1994 Heinrich Karl Bukowski muri\u00f3 de leucemia. Ten\u00eda 73 a\u00f1os. Hab\u00eda nacido en 1920 en Andernach, Alemania, pero pas\u00f3 la mayor parte de su vida en Los \u00c1ngeles, Estados Unidos. Tuvo una infancia marcada por la violencia familiar, el ambiente patri\u00f3tico norteamericano de la Segunda Guerra y una infecci\u00f3n de acn\u00e9 que le dej\u00f3 marcas en la cara para toda la vida. Su afici\u00f3n al boxeo, las bibliotecas y los hip\u00f3dromos, se reflej\u00f3 continuamente en su obra. Empez\u00f3 a escribir cuentos siendo muy joven. Tras la primera publicaci\u00f3n de uno de sus relatos en una revista durante 1944, se alej\u00f3 de la literatura y cay\u00f3 en el alcoholismo. Public\u00f3 poes\u00edas y relatos cortos en revistas underground hasta que, a los 49 a\u00f1os, despu\u00e9s de haber trabajado los \u00faltimos veinte como repartidor en el correo, decidi\u00f3 dedicarse solamente a escribir. Su primera novela fue Cartero (1970). A \u00e9sta le siguieron otras cinco, protagonizadas por Henry \u00abHank\u00bb Chinaski, su alter ego. Obras que no tardaron en ser exitosas para convertirlo en un escritor de culto.
\nEl lenguaje marginal y violento que caracteriza su escritura est\u00e1 fuertemente influido por la atm\u00f3sfera urbana de Los \u00c1ngeles. Se lo vincula a los escritores de la Generaci\u00f3n Beat por el parecido en el estilo y la actitud. Con m\u00e1s de cincuenta libros, incontables relatos cortos y poemas, es una referencia para muchos autores contempor\u00e1neos. A quince a\u00f1os de su muerte, Charles Bukowski es el representante m\u00e1s celebrado del realismo sucio.<\/p>\n

Diez poemas de Charles Bukowski \u2013 1920-1994 <\/strong><\/p>\n

–<\/p>\n

\nme \u00a0calentaba <\/span><\/h2>\n

–<\/span><\/h2>\n

\u00a0<\/span><\/h2>\n

\u00a0<\/p>\n

–
\nella me calentaba, me calentaba tanto
\nque no quer\u00eda que nadie m\u00e1s la tuviera
\nsi yo no llegaba a tiempo
\nella se hubiera ido y yo no hubiera soportado eso
\nme volver\u00eda loco…
\nera est\u00fapido, lo s\u00e9,
\npero estaba atrapado con ella, estaba atrapado.<\/p>\n

repart\u00ed todas las cartas
\ny despu\u00e9s Henderson me puso a andar de noche
\nen un cami\u00f3n viejo del ej\u00e9rcito,
\nuna mierda que empez\u00f3 a calentarse a mitad de camino,
\ny la noche continu\u00f3
\nconmigo pensando en c\u00f3mo me calentaba Miriam
\ny saltando dentro y fuera del cami\u00f3n
\nllenando bolsas de correo.
\nel motor segu\u00eda calent\u00e1ndose
\nla aguja de la temperatura estaba al tope
\ncaliente, caliente
\ncomo Miriam.
\nsaltar adentro y afuera
\ntres env\u00edos m\u00e1s en la estaci\u00f3n
\nesperando para que Miriam y yo entr\u00e1ramos y ella se sentara en m\u00ed
\ncon un whisky
\ncruzando sus piernas y moviendo los tobillos.
\ndos paradas m\u00e1s
\nel cami\u00f3n parado por el sem\u00e1foro, era el infierno
\npatearlo
\nde nuevo
\nten\u00eda que estar en casa a las 8, las 8 era lo m\u00e1ximo que Miriam toleraba
\nhice el \u00faltimo env\u00edo y el cami\u00f3n
\nmedia cuadra desde la estaci\u00f3n…
\niba a arrancar, iba a arrancar…
\ncerr\u00e9 las puertas, puse la llave y dej\u00e9
\nla estaci\u00f3n…
\ntir\u00e9 las llaves…
\nel cami\u00f3n de mierda se detuvo por el sem\u00e1foro
\ngrit\u00e9
\ncorr\u00ed por el hall, puse la llave en la puerta,
\nla abr\u00ed… estaba su vaso de whisky, y una nota:<\/p>\n

hijo de puta:
\nesper\u00e9 hasta las 5 despu\u00e9s de comer
\nno me am\u00e1s
\nsos un hijo de puta
\nalguien va a amarme
\nestuve esperando todo el d\u00eda<\/p>\n

Miriam<\/p>\n

me serv\u00ed un trago y dej\u00e9 correr agua en la ba\u00f1era
\nhab\u00eda 5.000 bares en la ciudad
\ny yo recorrer\u00eda 25
\nbuscando a Miriam
\nsu osito de peluche violeta sosten\u00eda la nota
\napoyada en la almohada
\nle di un trago al oso, uno a m\u00ed mismo
\ny dej\u00e9 que el agua
\nme calentara.<\/p>\n

–<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Algo para los revendedores, las monjas, los empleados de supermercado y para vos…
\n<\/span><\/h3>\n

–<\/h3>\n

–<\/h3>\n

\u00a0<\/p>\n

tenemos todo y no tenemos nada
\nalgunos hombres lo hacen en iglesias
\notros rompen mariposas por la mitad
\ny otros lo hacen en Palm Springs
\nmeti\u00e9ndoselas a rubias con almas de Cadillac
\ncadillacs y mariposas
\nnada y todo,
\nla cara se derrite con el \u00faltimo respiro
\nen un s\u00f3tano de Corpus Christi.
\nhay algo para los revendedores, las monjas,
\nlos empleados de supermercado y para vos\u2026
\nalgo a las 8 de la ma\u00f1ana, algo en la biblioteca,
\nalgo en el r\u00edo,
\ntodo y nada.
\nen el matadero algo llega corriendo
\ncolgado por un gancho y lo hac\u00e9s balancear
\nuno
\ndos
\ntres
\ny as\u00ed ten\u00e9s $200 por la carne muerta
\nlos huesos contra tus huesos
\nalgo y nada.
\nsiempre es suficientemente temprano para morir y
\nsiempre es demasiado tarde,
\ny el remolino de sangre en la pileta blanca
\nya no te dice nada
\ny los sepultureros juegan p\u00f3quer
\nen el caf\u00e9 de las 5 a.m., esperando que el pasto
\npierda la escarcha
\nellos no te dicen nada.
\ntenemos todo y no tenemos nada
\nd\u00edas al borde del vaso y el olor imposible
\ndel musgo del r\u00edo, que es peor que la mierda;
\nd\u00edas de ajedrez con ataques y contrataques,
\ncon un inter\u00e9s maric\u00f3n: da lo mismo la derrota que la victoria;
\nd\u00edas lentos como mulas hoscas y barnizadas por el sol
\nque trabajan con desprecio
\nsubiendo por un camino
\nen el que un loco espera sentado
\nentre jaulas de codornices y azulejos
\nmientras huele un burro de piel escamosa.
\npero hay d\u00edas buenos tambi\u00e9n
\nd\u00edas de vino, gritos y peleas en callejones, de piernas redondas de mujer
\nabalanz\u00e1ndose sobre tus entra\u00f1as con sus gemidos,
\npresagios en las plazas de toros
\nque gritan Madre Capri como diamantes,
\nvioletas que brotan de la tierra
\npara que olvides a los soldados muertos
\ny a los malos amores.
\nd\u00edas en que los ni\u00f1os dicen cosas alegres y brillantes
\ncomo salvajes que se comunican a trav\u00e9s de sus cuerpos
\ny corren de arriba a abajo sin l\u00edmites
\nni cheques, ni ideales, ni posesiones,
\nni opiniones disparatadas.
\nd\u00edas en que pod\u00e9s llorar todo el d\u00eda
\nencerrado en un cuarto verde,
\nd\u00edas en que pod\u00e9s re\u00edrte del panadero
\nporque sus piernas son muy largas,
\nd\u00edas para observar detr\u00e1s de la cerca.
\ny no hay nada, nada
\ns\u00f3lo d\u00edas de patrones y hombres enfermos
\ncon mal aliento y pies grandes
\nhombres como ranas, como hienas
\nhombres que caminan como si la m\u00fasica no existiera
\nhombres que piensan que es inteligente
\ncontratar y despedir empleados y amasar fortunas
\nhombres con mujeres tan caras
\ncomo 60 hect\u00e1reas de tierra f\u00e9rtil
\nque presumen y se apartan de lo in\u00fatil
\nhombres que te matar\u00edan s\u00f3lo por hacer una locura
\ny que se justificar\u00edan desde su propia LEY
\nhombres que se asoman por ventanas de siete metros de ancho
\ny no ven nada
\nhombres con yates de lujo que navegan
\nalrededor del mundo pero nunca se sacan
\nlas manos de los bolsillos
\nhombres como caracoles, como anguilas,
\ncomo babosas,
\npero ni siquiera eso.
\ny no hay nada.
\ncobr\u00e1s tu \u00faltimo salario en el muelle,
\nen la f\u00e1brica, en el hospital,
\nen una armadora de aviones, en una feria,
\nen una peluquer\u00eda, en donde sea.
\nno quer\u00e9s pagar los impuestos de renta,
\nno quer\u00e9s enfermedades, servilismo,
\nbrazos rotos ni cabezas destrozadas,
\ntodo se va a la basura como una almohada vieja.
\ntenemos todo y no tenemos nada
\nalgunos lo hacen bien por un tiempo
\npero despu\u00e9s se rinden
\nles llega la fama, el hast\u00edo
\nla edad, una dieta balanceada,
\nla tinta les quema los ojos,
\nlos hijos van a la universidad,
\naparecen coches nuevos
\nse quiebran la espalda esquiando en Suiza
\naparecen nuevas opciones pol\u00edticas, nuevas esposas
\no simplemente caen de manera natural en decadencia.
\nel hombre que viste ayer enganch\u00e1ndose diez rounds
\no bebiendo tres d\u00edas y tres noches
\nen las monta\u00f1as de Sawtooth,
\nahora est\u00e1 abajo de una s\u00e1bana o junto a una cruz o una piedra
\no viviendo una decepci\u00f3n
\ncargando una Biblia, unos palos de golf o un portafolio:
\nc\u00f3mo ceden
\ntodos esos que cre\u00edste
\nque nunca ceder\u00edan.
\nd\u00edas como \u00e9stos, como el de hoy.
\ntal vez la lluvia en la ventana
\ntrate de decirte algo. \u00bfqu\u00e9 viste hoy?
\n\u00bfqu\u00e9 es esto? \u00bfd\u00f3nde estuviste?
\na veces los mejores d\u00edas son los primeros
\na veces los de en medio, otras los \u00faltimos.
\nlos terrenos bald\u00edos no est\u00e1n tan mal,
\nlas iglesias europeas que ves en tarjetas postales
\nno est\u00e1n mal. las personas en los museos de cera
\ncongel\u00e1ndose hasta la esterilidad no est\u00e1n tan mal
\nson horribles, pero no est\u00e1n mal
\nla artiller\u00eda, pens\u00e1 en la artiller\u00eda pesada.
\ny las tostadas del desayuno,
\nen el caf\u00e9 bien caliente que hace que sepas
\nque tu lengua sigue en su lugar.
\ntres geranios en la ventana tratan de ser rojos
\ntratan de ser rosas, tratan de ser geranios.
\nno me importa que a veces las mujeres lloren,
\nno me importa que las mulas no quieran subir la monta\u00f1a.
\nest\u00e1s en un cuarto de hotel en Detroit
\nbuscando un cigarrillo.
\notro d\u00eda maravilloso, un poco m\u00e1s de eso
\ncomo cuando las enfermeras salen
\ndel hospital al terminar su turno, hartas,
\nocho enfermeras con diferentes nombres
\ny diferentes destinos.
\ncruzan el patio
\nalgunas quieren una taza de chocolate y papel
\notras un pa\u00f1o caliente, otras un hombre,
\notras apenas pueden pensar.
\nes suficiente y no tanto.
\narcos y peregrinos,
\nestr\u00edas de naranjas,
\nhelechos, anticuerpos,
\npa\u00f1uelos descartables.<\/p>\n

a veces en los momentos m\u00e1s amables y de sol
\nhay un humo liviano que sale de las urnas
\ny sonidos met\u00e1licos de los viejos aviones de combate
\ny si entr\u00e1s y pas\u00e1s el dedo por el borde de la ventana
\nvas a encontrar mugre y hasta tierra
\ny si mir\u00e1s por la ventana vas a quedarte todo el d\u00eda,
\ny como si envejecieras, vas a seguir mirando
\ny mirando
\nbabeando un poco
\nah, no, quiz\u00e1
\nalgunos lo hacen bien naturalmente
\notros de maneras obscenas
\nen cualquier parte.<\/p>\n

–<\/p>\n

\n

El estilo
\n<\/span>–<\/h2>\n

\u00a0–<\/p>\n

el estilo es la respuesta a todo
\nes el camino fresco para alcanzar un d\u00eda aburrido o peligroso.
\nhacer algo aburrido con estilo es mejor que hacer algo peligroso sin estilo.
\nhacer algo peligroso con estilo, es lo que yo llamo arte.
\nuna pelea de toros puede ser arte.
\nel boxeo puede ser arte.
\namar puede ser arte.
\nabrir una lata de sardinas puede ser arte.
\nson pocos los que tienen estilo.
\nson pocos los que mantienen el estilo.
\nhe visto perros con m\u00e1s estilo que los hombres.
\nsin embargo pocos perros tienen estilo.
\nlos gatos lo tienen en abundancia.<\/p>\n

Cuando Hemingway se peg\u00f3 un tiro en la cabeza contra la pared, eso fue estilo.
\npara algunos vos ten\u00e9s estilo.
\nJuana de Arco ten\u00eda estilo.
\nJuan el Bautista.
\nJes\u00fas.
\nS\u00f3crates.
\nEl C\u00e9sar.
\nGarc\u00eda Lorca.
\nEn la c\u00e1rcel encontr\u00e9 hombres con estilo.
\nEncontr\u00e9 m\u00e1s hombres con estilo adentro de la c\u00e1rcel que afuera.
\nEl estilo hace la diferencia, una manera de hacer, una manera de ser hecho.
\nseis garzas quietas en un estanque
\no vos, saliendo del ba\u00f1o
\ny sin mirarme.<\/p>\n

–<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

El genio de la multitud<\/span><\/h2>\n

–<\/span><\/h2>\n


\n<\/span>–<\/h2>\n

\u00a0<\/p>\n

Hay suficiente traici\u00f3n y odio,
\nviolencia.
\nNecedad en el ser humano medio
\ncomo para abastecer cualquier ejercito en cualquier d\u00eda.
\nY los mejores asesinos son los
\nque predican en su contra.
\nY los que mejor odian son los
\nque predican amor.
\nY los que mejor luchan en la guerra
\nson al final los que
\npredican paz.
\nLos que hablan de Dios
\nnecesitan a Dios.
\nLos que predican paz
\nno tienen paz.
\nLos que predican amor
\nno tienen amor.
\nCuidado con los predicadores
\ncuidado con los que saben.
\nCuidado con
\nlos que
\nest\u00e1n siempre
\nleyendo
\nlibros.
\nCuidado con los que detestan
\nla pobreza o est\u00e1n orgullosos de ella.<\/p>\n

Cuidado con los que alaban r\u00e1pido
\nporque a cambio necesitan que se los alabe.
\nCuidado con los que censuran r\u00e1pido:
\ntienen miedo de lo que
\nno conocen.
\nCuidado con los que buscan constantes
\nmultitudes; no son nada
\nsolos.
\nCuidado con
\nel hombre promedio
\ncon la mujer promedio
\ncuidado con su amor.
\nSu amor es vulgar, busca
\nlo vulgar.
\nPero odian como genios
\nodian de una manera tan perfecta
\ncomo para matarte, como para matar
\na cualquiera.
\nAl no querer la soledad
\nal no entender la soledad
\nvan a intentar destruir
\ncualquier cosa
\nque difiera
\nde lo suyo.
\nAl no ser capaces
\nde crear arte
\nno van entender
\nel arte.
\nVan a considerar su fracaso
\ncomo creadores
\ns\u00f3lo como un fracaso
\ndel mundo.
\nAl no ser capaces de amar plenamente
\ncreer\u00e1n que tu amor es
\nincompleto
\ny entonces te
\nvan a odiar.
\nY ese odio ser\u00e1 perfecto
\ncomo un diamante que brilla
\ncomo una navaja
\ncomo una monta\u00f1a
\ncomo un tigre
\ncomo veneno
\nSu mejor
\nARTE.<\/p>\n

–<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

La mujer japonesa
\n<\/span>–<\/h2>\n

–<\/p>\n

el se\u00f1or se inclin\u00f3, sonri\u00f3 y
\ndijo que las mujeres japonesas,
\nlas mujeres reales, no olvidaron
\ncerrar las heridas que abrieron los hombres;
\npero las mujeres americanas van a matarte
\ntal como rasgan la pantalla de una l\u00e1mpara,
\nlas mujeres americanas valen menos que diez centavos
\nellas se descarrilaron
\nellas est\u00e1n demasiado nerviosas para hacer algo bueno:
\nsiempre frunciendo la cara, siempre con dolor de vientre,
\ndesilusionadas, sobrexcitadas;
\npero el se\u00f1or dijo de la mujer japonesa:
\nella est\u00e1,
\nllegu\u00e9 a casa y la puerta estaba cerrada
\ny cuando entr\u00e9 a la fuerza ella agarr\u00f3 el cuchillo del pan
\ny me hizo permanecer debajo de la cama
\ny vino su hermana
\ny me mantuvieron abajo de la cama por dos d\u00edas
\ny cuando sal\u00ed, por fin,
\nella no habl\u00f3 de abogados
\ns\u00f3lo dijo \u00abno vas a hacerme mal otra vez\u00bb
\ny no lo hice; pero ella s\u00ed,
\ny muriendo, dijo \u00abno vas a hacerme mal ahora\u00bb
\ny lo hice
\npero, claro, me sent\u00ed a\u00fan peor
\nque cuando ella viv\u00eda
\nporque ya no hab\u00eda voz, ni cuchillo
\nnada salvo esos apliques japoneses en la pared,
\ntoda esa gente chiquita por los r\u00edos rojos
\ncon p\u00e1jaros verdes volando
\ny los saqu\u00e9 y los puse boca abajo
\nen el caj\u00f3n de mis camisas
\ny me di cuenta por la primera vez
\nque ella estaba muerta, a pesar de haberla enterrado,
\ny que alg\u00fan d\u00eda iba a sacarlos todos,
\ntoda esa gente peque\u00f1a y bronceada
\nfelices entre puentes y chozas
\ny monta\u00f1as
\npero no justo ahora,
\nno todav\u00eda.<\/p>\n

–<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Amor
\n<\/span>–<\/h2>\n

–<\/p>\n

me despert\u00e9 a las 10:30 am
\nen la ma\u00f1ana del domingo
\nme qued\u00e9 helado en la cama
\ny dije
\n\u00ab\u00a1por Dios!\u00bb
\ny ella dijo
\n\u00ab\u00bfqu\u00e9 pasa, Hank?\u00bb
\ny dije \u00abes el auto
\n\u00bfte acord\u00e1s ad\u00f3nde lo estacionamos anoche?\u00bb
\ny ella dijo
\n\u00abno, no me acuerdo.\u00bb
\ny yo dije
\n\u00abbueno, hay algo raro en eso\u00bb.
\nme vest\u00ed y sal\u00ed a la calle
\nno sab\u00eda ad\u00f3nde estaba el coche
\ny camin\u00e9 por esta y por aquella calle
\nsin encontrarlo.
\nyo tuve amores arriba de mis autos
\ny mientras m\u00e1s viejos son y m\u00e1s tiempo los tengo
\nm\u00e1s los quiero.
\neste fue un amor de muchos a\u00f1os.
\ndespu\u00e9s de tres cuadras al oeste lo veo
\nestacionado, muerto, en medio de una calle angosta
\nla estaba bloqueando
\nmi auto estaba quieto como un tanque desquiciado
\nas\u00ed que camin\u00e9, sub\u00ed, puse la llave
\ny arranc\u00f3.
\nno hab\u00eda ninguna boleta
\nmanej\u00e9 hasta mi calle para estacionarlo bien.<\/p>\n

sub\u00ed la escalera y abr\u00ed la puerta.
\nella pregunt\u00f3 \u201cbueno, \u00bfel auto est\u00e1 bien?\u201d
\n\u201cs\u00ed, lo encontr\u00e9\u201d dije \u201cestaba\u2026\u201d
\n\u00abte preocup\u00e1s demasiado por ese auto de mierda\u201d
\ndijo \u201c\u00bftomaste una 7-up, alguna cerveza?\u201d<\/p>\n

me desvest\u00ed, me met\u00ed en la cama
\ny puse mi culo gordo contra su panza gorda.<\/p>\n

–<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

La ducha
\n<\/span>–<\/h2>\n

–<\/p>\n

nos gusta ducharnos despu\u00e9s
\n(a m\u00ed me gusta el agua m\u00e1s caliente que a ella)
\ny su cara siempre est\u00e1 tranquila y llena de paz
\ny ella me lava primero
\nme extiende el jab\u00f3n por los huevos
\nlos levanta
\nlos aprieta,
\nluego me lava la verga:
\n\u00ab\u00a1ey esto sigue duro!\u00bb
\ndespu\u00e9s me lava el vello de ah\u00ed abajo,
\nel vientre, la espalda, el cuello, las piernas,
\nyo sonr\u00edo sonr\u00edo sonr\u00edo,
\ny despu\u00e9s la lavo yo a ella…
\nprimero la concha,
\nme pongo detr\u00e1s, mi verga en sus nalgas
\nsuavemente enjabono los pelos de la concha,
\nlavo ah\u00ed con un movimiento suave
\ntal vez me detenga m\u00e1s de lo necesario,
\nluego las piernas por detr\u00e1s, el culo,
\nla espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
\nenjabono los pechos, luego el vientre, el cuello,
\nlas piernas por delante, los tobillos, los pies,
\ny luego la concha, una vez m\u00e1s, para que me d\u00e9 suerte…
\notro beso, y ella sale primero,
\nse seca, a veces canta mientras yo sigo ah\u00ed
\npongo el agua m\u00e1s caliente
\ndisfrutando los buenos momentos del milagro del amor
\nluego salgo…
\nnormalmente es por la tarde y todo est\u00e1 tranquilo,
\ny mientras nos vestimos hablamos sobre qu\u00e9 otra cosa
\npodr\u00edamos hacer,
\npero el estar juntos resuelve casi todo,
\nen realidad, lo resuelve todo
\nporque mientras esas cosas est\u00e9n resueltas
\nen la historia de una mujer y
\nun hombre, es diferente para el otro,
\nmejor y peor para el otro…
\npara m\u00ed, es tan espl\u00e9ndido como para recordarlo,
\ntras la marcha de los ej\u00e9rcitos
\ny de los caballos que pasan afuera por la calle,
\ntras los recuerdos del dolor y el fracaso y la desdicha:
\nLinda, vos me trajiste esto,
\ncuando te lo lleves
\nhacelo lenta y suavemente
\nhacelo como si estuviera muri\u00e9ndome en sue\u00f1os en lugar de
\nen vida, am\u00e9n.<\/p>\n

–<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Libertad
\n<\/span>–<\/h2>\n

–<\/p>\n

tom\u00f3 vino toda la noche del 28
\ny se qued\u00f3 pensando en ella:
\nla forma de caminar, de hablar, de amar
\nla forma en que le dijo cosas que parec\u00edan reales
\npero que fueron mentira, y \u00e9l supo el color de cada uno
\nde sus vestidos
\ny sus zapatos (\u00e9l conoc\u00eda la altura y la curva
\nde cada taco
\nas\u00ed como la pierna a la que contorneaba)<\/p>\n

ella otra vez estaba afuera cuando \u00e9l lleg\u00f3, y
\nella otra vez iba a volver con ese olor raro
\ny as\u00ed volvi\u00f3
\nella volvi\u00f3 a las 3 de la ma\u00f1ana
\nsucia como un cerdo come mierda
\ny \u00e9l sac\u00f3 un cuchillo para carne
\ny ella grit\u00f3
\nretrocediendo hacia la pared de la pensi\u00f3n
\ntodav\u00eda hermosa, de alguna manera,
\na pesar de que el amor se iba.
\n\u00e9l se termin\u00f3 el vaso de vino.<\/p>\n

ese vestido amarillo,
\nsu favorito
\ny ella grit\u00f3 otra vez.<\/p>\n

y \u00e9l sac\u00f3 el cuchillo
\nse desabroch\u00f3 el cintur\u00f3n
\nse arranc\u00f3 la ropa frente a ella
\ny se cort\u00f3 las pelotas.<\/p>\n

se las llev\u00f3 en las manos
\ncomo nueces
\npara tirarlas por el inodoro
\ny ella gritaba
\nmientras el cuarto se iba poniendo rojo<\/p>\n

\u00a1DIOS OH DIOS!
\n\u00bfQU\u00c9 HICISTE?<\/p>\n

y \u00e9l se sent\u00f3 ah\u00ed sosteniendo tres toallas
\nentre las piernas
\nsin preocuparse ahora si ella se iba o se quedaba,
\nsi se vest\u00eda de amarillo o de verde
\nni por cualquier otra cosa.<\/p>\n

y mientras una mano sosten\u00eda las toallas
\nla otra
\nsirvi\u00f3 otro vino.<\/p>\n

–<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Historia real<\/span><\/h2>\n

–<\/span><\/h2>\n

–<\/span><\/p>\n


\n<\/span>lo encontraron caminando en la ruta
\ncon todo rojo adelante.
\nhab\u00eda agarrado un pedazo de lata oxidado
\ny cortado su aparato sexual
\ncomo si dijera
\n\u2018\u00bfves lo que me hiciste?
\nbien podr\u00edas quedarte
\ncon lo que qued\u00f3\u2019<\/p>\n

y puso parte
\nen un bolsillo
\ny parte en
\nel otro
\ny as\u00ed fue c\u00f3mo lo encontraron
\ncaminando
\nen la ruta.<\/p>\n

lo llevaron con
\nlos m\u00e9dicos
\nque trataron de coserle las partes
\nde nuevo
\npero las partes ya estaban
\nbien as\u00ed.<\/p>\n

pienso a veces en toda esa mierda
\nvuelta hacia
\nlos monstruos del
\nmundo.<\/p>\n

tal vez fue su protesta contra
\nesto o
\nsu protesta
\ncontra
\ntodo.<\/p>\n

un hombre
\nque nunca se emocion\u00f3
\npor los conciertos grabados ni los
\nresultados del baseball.<\/p>\n

que Dios, o cualquiera,
\nlo bendiga.<\/p>\n

–<\/strong><\/p>\n

\u00a0<\/strong><\/p>\n

Final<\/em><\/span><\/h1>\n

–<\/em><\/span><\/h1>\n


\n<\/em><\/span>–<\/h1>\n

\u00a0<\/p>\n

Somos como rosas que nunca se molestaron por
\ngerminar cuando debimos haberlo hecho y
\nes como si
\nel sol se hubiera hartado
\nde esperar.<\/p>\n

–<\/p>\n

–<\/p>\n

Selecci\u00f3n de poemas y traducci\u00f3n Laura Dodyk<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

. 18 a\u00f1os sin Bukowski – \u00a0 \u00a0 \u00a0 En el verano de 1994 Heinrich Karl Bukowski muri\u00f3 de leucemia. Ten\u00eda 73 a\u00f1os. Hab\u00eda nacido […]<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[3],"tags":[],"class_list":["post-4857","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-taller"],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/4857","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=4857"}],"version-history":[{"count":1,"href":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/4857\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":4858,"href":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/4857\/revisions\/4858"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=4857"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=4857"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=4857"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}