{"id":5551,"date":"2012-12-30T13:03:05","date_gmt":"2012-12-30T16:03:05","guid":{"rendered":"http:\/\/www.nuestrotaller.com.ar\/?p=5551"},"modified":"2012-12-30T13:03:05","modified_gmt":"2012-12-30T16:03:05","slug":"raul-gonzalez-tunon","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=5551","title":{"rendered":"RA\u00daL GONZ\u00c1LEZ TU\u00d1\u00d3N"},"content":{"rendered":"\n\n\n
.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

–<\/p>\n

Argentina, 1905-1974<\/p>\n

–<\/p>\n

La luna con gatillo<\/strong><\/span><\/p>\n

Es preciso que nos entendamos.
\nYo hablo de algo seguro y de algo posible.
\nSeguro es que todos coman
\ny vivan dignamente
\ny es posible saber alg\u00fan d\u00eda
\nmuchas cosas que hoy ignoramos.
\nEntonces, es necesario que esto cambie.<\/p>\n

El carpintero ha hecho esta mesa
\nverdaderamente perfecta
\ndonde se inclina la ni\u00f1a dorada
\ny el celeste padre rezonga.
\nUn ebanista, un alba\u00f1il,
\nun herrero, un zapatero,
\ntambi\u00e9n saben lo suyo.<\/p>\n

El minero baja a la mina,
\nal fondo de la estrella muerta.
\nEl campesino siembra y siega
\nla estrella ya resucitada.
\nTodo ser\u00eda maravilloso
\nsi cada cual viviera dignamente.<\/p>\n

Un poema no es una mesa,
\nni un pan,
\nni un muro,
\nni una silla,
\nni una bota.<\/p>\n

Con una mesa,
\ncon un pan,
\ncon un muro,
\ncon una silla,
\ncon una bota,
\nno se puede cambiar el mundo.<\/p>\n

Con una carabina,
\ncon un libro,
\neso es posible.<\/p>\n

\u00bfComprend\u00e9is por qu\u00e9
\nel poeta y el soldado
\npueden ser una misma cosa?<\/p>\n

He marchado detr\u00e1s de los obreros l\u00facidos
\ny no me arrepiento.
\nEllos saben lo que quieren
\ny yo quiero lo que ellos quieren:
\nla libertad, bien entendida.<\/p>\n

El poeta es siempre poeta
\npero es bueno que al fin comprenda
\nde una manera alegre y terrible
\ncu\u00e1nto mejor ser\u00eda para todos
\nque esto cambiara.<\/p>\n

Yo los segu\u00ed
\ny ellos me siguieron.
\n\u00a1Ah\u00ed est\u00e1 la cosa!<\/p>\n

Cuando haya que lanzar la p\u00f3lvora
\nel hombre lanzar\u00e1 la p\u00f3lvora.
\nCuando haya que lanzar el libro
\nel hombre lanzar\u00e1 el libro.
\nDe la uni\u00f3n de la p\u00f3lvora y el libro
\npuede brotar la rosa m\u00e1s pura.<\/p>\n

Digo al peque\u00f1o cura
\ny al ateo de rebotica
\ny al ensayista,
\nal neutral,
\nal solemne
\ny al fr\u00edvolo,
\nal notario y a la corista,
\nal buen enterrador,
\nal silencioso vecino del tercero,
\na mi amiga que toca el acorde\u00f3n:
\n-Mirad la mosca aplastada
\nbajo la campana de vidrio.<\/p>\n

No quiero ser la mosca aplastada.
\nTampoco tengo nada que ver con el mono.
\nNo quiero ser abeja.
\nNo quiero ser \u00fanicamente cigarra.
\nTampoco tengo nada que ver con el mono.
\nYo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
\ny no quiero ser, jam\u00e1s,
\nuna mosca aplastada bajo la campana de vidrio.<\/p>\n

Ni colmena, ni hormiguero,
\nno compar\u00e9is a los hombres
\nnada m\u00e1s que con los hombres.<\/p>\n

Dadle al hombre todo lo que necesite.
\nLas pesas para pesar,
\nlas medidas para medir,
\nel pan ganado altivamente,
\nla flor del aire,
\nel dolor aut\u00e9ntico,
\nla alegr\u00eda sin una mancha.<\/p>\n

Tengo derecho al vino,
\nal aceite, al Museo,
\na la Enciclopedia Brit\u00e1nica,
\na un lugar en el \u00f3mnibus,
\na un parque abandonado,
\na un muelle,
\na una azucena,
\na salir,
\na quedarme,
\na bailar sobre la piel
\ndel \u00daltimo Hombre Antiguo,
\ncon mi esqueleto nuevo,
\ncubierto con piel nueva
\nde hombre flamante.<\/p>\n

No puedo cruzarme de brazos
\ne interrogar ahora al vac\u00edo.
\nMe rodean la indignidad
\ny el desprecio;
\nme amenazan la c\u00e1rcel y el hambre.
\n\u00a1No me dejar\u00e9 sobornar!<\/p>\n

No. No se puede ser libre enteramente
\nni estrictamente digno ahora
\ncuando el chacal est\u00e1 a la puerta
\nesperando
\nque nuestra carne caiga, podrida.<\/p>\n

Subir\u00e9 al cielo,
\nle pondr\u00e9 gatillo a la luna
\ny desde arriba fusilar\u00e9 al mundo,
\nsuavemente,
\npara que esto cambie de una vez.<\/p>\n

El poeta muri\u00f3 al amanecer<\/strong><\/span><\/p>\n

Sin un c\u00e9ntimo, tal como vino al mundo,
\nmuri\u00f3 al fin, en la plaza, frente a la inquieta feria.
\nVelaron el cad\u00e1ver del dulce vagabundo
\ndos musas, las esperanza y la miseria.<\/p>\n

Fue un poeta completo de su vida y de su obra.
\nEscribi\u00f3 versos casi celestes, casi m\u00e1gicos,
\nde invenci\u00f3n verdadera,
\ny como hombre de su tiempo que era,
\ntambi\u00e9n ardientes cantos y poemas civiles
\nde esquinas y banderas.<\/p>\n

Algunos, los m\u00e1s viejos, lo negaron de entrada.
\nAlgunos, los m\u00e1s j\u00f3venes, lo negaron despu\u00e9s.
\nHoy ir\u00e1n a su entierro cuatro buenos amigos,
\nlos parroquianos del caf\u00e9,
\nlos artistas del circo ambulante,
\nunos cuantos obreros,
\nun antiguo editor,
\nuna hermosa mujer,
\ny ma\u00f1ana, ma\u00f1ana,
\nflorecer\u00e1 la tierra que caiga sobre \u00e9l.<\/p>\n

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,
\nun Quevedo, un Dar\u00edo, un Rimbaud, un Baudelaire,
\nun Schiller, un Bertrand, un B\u00e9cquer, un Machado,
\nversos de un ser querido que se fue antes que \u00e9l,
\nmuchas cuentas impagas, un mapa, una veleta
\ny una antigua fragata dentro de una botella.<\/p>\n

Los que le vieron dicen que muri\u00f3 como un ni\u00f1o.
\nPara \u00e9l fue la muerte como el \u00faltimo asombro.
\nTen\u00eda una estrella muerta sobre el pecho vencido,
\ny un p\u00e1jaro en el hombro.<\/p>\n

El cementerio patag\u00f3nico<\/strong><\/span><\/p>\n

A veces el viento patag\u00f3nico es un cazador barbudo y alto.
\nViene como la m\u00fasica, trae los ruidos del desierto y la monta\u00f1a.
\nMarcha de puesto en puesto entre balleneros, entre quillangos.
\nMarca de pueblo en pueblo entre gin, entre pescadores, entre fulleros.
\nMarcha de campamento en campamento
\nEntre canallas enriquecidos con la sangre de los desgraciados.
\nMarcha de puerto en puerto entre rufianes, entre palomas heladas y gar\u00faas,
\nentre asesinatos, entre monedas chilenas y argentinas.
\nOh, trashumante.
\nLas prostitutas de los climas sureros lo siguen, alucinadas.
\nTodas las prostitutas -en su mayor\u00eda pelirrojas- lo siguen.
\n\u00c9l, el viento cazador, contin\u00faa su marcha
\nY v a perderse hacia qui\u00e9n sabe qu\u00e9 archipi\u00e9lago,
\nHacia qui\u00e9n sabe qu\u00e9 cinemat\u00f3grafo,
\nHacia qui\u00e9n sabe qu\u00e9 enloquecida alcantarilla.<\/p>\n

A veces, nuevo avatar, el viento patag\u00f3nico es una sirena del aire.
\nEn los hangares de las madrugadas atrae a los aviadores.
\nLos peque\u00f1os mec\u00e1nicos comprueban con j\u00fabilo
\nLa velocidad del viento a ras de tierra
\ny cuando arriba el alt\u00edmetro se\u00f1ala una capa favorable de aire
\nLa sirena los lleva en su canto,
\nla terrible sirena los lleva con sus canto de brumas, y lloviznas y nieve,
\ny ellos van a estrellarse
\nsobre enormes malolientes colonias de elefantes y lobos marinos,
\nsobre plantas de petr\u00f3leo, sobre columnas de asustados guanacos,
\nsobre los rojos galpones de las curtidas villas del Sur.<\/p>\n

Cazador o sirena el viento manda en la Patagonia.
\nCazador o sirena se detiene en el coraz\u00f3n de la Patagonia.
\n\u00c9l, cazador o sirena,
\ncamarada de los aut\u00e9nticos trabajadores de la Patagonia, se detiene
\ny va a rendir a la ceniza de los obreros asesinados por el Gobierno,
\nun homenaje de silencio cargado de tormenta. Oh trashumante.<\/p>\n

En Santa Cruz, entre el mar y los montes
\nyo he visto el peque\u00f1o cementerio de los huelguistas fusilados.
\nUnos mal enterrados, en la fosa abierta por ellos,
\nasoman la punta del zapato con tierra y lagartijas.
\nOtros, enterrados vivos quiz\u00e1.
\nuna mano de hueso implorante picoteada por los cuervos.
\nY no es extra\u00f1o ver a lo largo del camino
\nrestos de otros,
\ncurioso contenido de la intemmperie.
\nLas caravanas de los despose\u00eddos de la tierra, las largas filas de linyeras forzados,
\nla multitud de todos los pa\u00edses que se dirige al sur de la tierra
\nen busca del pan y de la muerte,
\nla multitud de todos los pa\u00edses que se dirige al sur de la tierra
\nen busca de la nostalgia y el olvido,
\nse detiene ah\u00ed, donde, oasis del viento patag\u00f3nico, la tierra est\u00e9ril lanza sus perros amarillos.
\nAll\u00ed, donde la aullante tierra reseca desaf\u00eda las nubes,
\nviajeras de tres cielos.
\nAll\u00ed, donde las br\u00fajulas de los barcos perdidos, ya fantasmas,
\nse\u00f1alan contra las costas, al fin, el rumbo de una pr\u00f3xima venganza.<\/p>\n

Y es in\u00fatil, tuertos, sin pierna, todos los marineros han partido.
\nTodos los petroleros ha partido
\ny las calderas pueden estallar a la salida del gran golfo.
\nTodas las prostitutas han partido detr\u00e1s del viento cazador.
\nTodos los aviadores de l\u00ednea han despegado
\ny van detr\u00e1s de la sirena viento.
\nLos peones del campo, las hormigas del cuero, el frigor\u00edfico y la lana han partido.
\nY los recaudadores de Tierras y Colonias han partido.
\nY ellos quedaron solos ente el mar y los montes
\ny ellos quedaron solos sin nombres y sin cruces
\ny ellos quedaron solos con las blusas agujereadas
\ny con lo agujeros de la carne sin carne.
\n\u00danicamente el viento cazador o sirena, adormece dulcemente su muerte.
\nAdormece delicadamente su putrefacta muerte, esa \u00fatil muerte.
\nEse violento arroyo de ceniza
\nQue subterr\u00e1neamente ha de desembocar en la revuelta
\nY en cuyas aguas, grises y calientes, mi voz templa un acero
\nconocido.<\/p>\n

La peque\u00f1a brigada<\/strong><\/span><\/p>\n

Guerra del Chaco<\/em><\/p>\n

La peque\u00f1a brigada avanza.
\n\u00bfHemos o\u00eddo la guerra, hermanos?
\n\u00bfHemos visto la guerra, hermanos?
\nLa peque\u00f1a brigada, avanza.
\nLa cabeza qued\u00f3 colgada
\ncomo una fruta en el alambre.
\nSomos la peque\u00f1a brigada.
\nSomos el sue\u00f1o, la sed, el hambre.
\nPor el ruido de los obuses
\nlos o\u00eddos reventar\u00e1n
\ny nos romper\u00e1n y nos sepultar\u00e1n
\nen \u00e1ridas tierras sin cruces.
\nComo en la noche de San Juan
\nse abren brazos de luz que arroja
\nsombreros de fuego y de hierro.
\nTenemos un hambre de perro.
\nNos enloquece la fiebre roja.
\nDel otro lado, en la trinchera
\nenemiga, tambi\u00e9n est\u00e1n
\nla sed, el hambre, el sue\u00f1o. Espera
\ntu sucio pedazo de pan.
\nDoctores de la guerra, villanos,
\nla granada est\u00e1 por caer
\ny tenemos tintas las manos
\nen sangre del amanecer.
\nVuestros hijos, tambi\u00e9n villanos,
\njam\u00e1s os podr\u00e1n suceder.
\nSeremos hermanos, hermanos,
\nalg\u00fan d\u00eda tendr\u00e1 que ser.
\n\u00bfNosotros hemos visto la guerra?
\nAvanza la peque\u00f1a brigada.
\n\u00bfNosotros hemos o\u00eddo la guerra? En la mara\u00f1a de la picada.<\/p>\n

Como cad\u00e1veres afilados,
\nl\u00edvidos, de dos en dos,
\nvamos caminando sin Dios
\ncon los cr\u00e1neos agujereados.<\/p>\n

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