\u00abSon \u00e1ngeles que vuelan mal, lastrados por un pesado secreto: el de la miseria\u00bb. Elena Poniatowska<\/em><\/p>\nLa ciudad aletea como un animal herido. El colectivo avanza desganado por calle Oro\u00f1o y dobla en Tucum\u00e1n. Hubo que desviar por la explosi\u00f3n. En Dorrego suben unos cuantos nenes que no deben pasar los 10 a\u00f1os. Uno salta \u00e1gil el \u00faltimo escal\u00f3n. Los miro mirarse. R\u00eden como r\u00eden los chicos cuando se delatan en una travesura. El \u00faltimo de ellos paga el boleto. Solo uno.<\/p>\n
Un boleto.<\/p>\n
El chofer no arranca. O pagan o se bajan, les dice.<\/p>\n
La guardia urbana est\u00e1 justo ah\u00ed frente al colectivo. Con todo este caos, en cada cuadra hay polic\u00edas. Los veo difusos a trav\u00e9s de la ventanilla salpicada de gotitas de barro. Miran el bondi con mirada inc\u00f3gnita.<\/p>\n
\u00abAguantame el boleto, chofer\u00bb, dice uno de los nenes. Yo lo escucho mientras hablo por tel\u00e9fono con mi hermana. Me doy vueltas para ver. A pesar de que el colectivo est\u00e1 casi vac\u00edo, los chicos se ubican dispersos, aislados unos de otros. Compruebo que en verdad deben rondar la edad de mi sobrino m\u00e1s grande.<\/p>\n
El chofer insiste.<\/p>\n
–Paguen o se bajan. Vamos.<\/p>\n
La gente comienza a ponerse ansiosa; sin embargo nadie los mira. Por unos segundos cada quien simula seguir en lo suyo. Algunos se entretienen observando por la ventana un paisaje aburrid\u00edsimo de est\u00e1tico, como si el colectivo estuviera andando. Mi hermana nota que tardo en responderle; me pregunta qu\u00e9 pasa. Le cuento con palabras sueltas. A trav\u00e9s de un tel\u00e9fono es dif\u00edcil comprender la situaci\u00f3n cabalmente. Lo primero que me dice es ojo, ten\u00e9 cuidado.<\/p>\n
Un hombre reacciona.<\/p>\n
–Vamos che, que voy a laburar y se hace tarde.<\/p>\n
–Dale chofer, no pasa nada –dice uno de los chicos que se sienta m\u00e1s alejado.<\/p>\n
Mi hermana retoma el hilo, me cuenta de su trabajo. De las cosas que quiere preparar para la comuni\u00f3n de Fausto. Que tendr\u00e1 que comprarle camisa y zapatos nuevos. Yo intento concentrarme pero no puedo dejar de pensar en esos chicos.<\/p>\n
La ciudad est\u00e1 alterada en el sentido literal de la palabra. Todos estamos un poco en el otro. En la piel de.<\/p>\n
Entretanto, alguien que los nenes ver\u00e1n desde la otra punta del colectivo se anima a romper el delicado equilibrio. A desafiar el modo autom\u00e1tico del no te met\u00e1s.<\/p>\n
Se levanta.<\/p>\n
–\u00bfCu\u00e1ntos boletos les faltan?<\/p>\n
Es alguien que quiz\u00e1 vio en esos ni\u00f1os a su hijo o a su sobrino. Ahora, la tarjeta sin contacto establece un nexo, una uni\u00f3n. Un gesto que tal vez engendre otros futuros gestos de bondad. Alguien decide –una vez m\u00e1s, en una ciudad desgarrada– pararse desde el amor.<\/p>\n
La chica pasa la tarjeta varias veces. El se\u00f1or, el que va a trabajar, niega con la cabeza, le dice: \u00abNo, flaca\u00bb. Quiere dar a entender que as\u00ed, de esa manera, no van a aprender nunca.<\/p>\n
Quien sabe…<\/p>\n
Pero apenas la chica vuelve a su lugar, escucho que ahora el hombre les habla a los nenes. Les dice que la pr\u00f3xima tienen que preguntar, que no pueden subir de esa manera. Les habla de un modo extra\u00f1o, entre el amor y el reto. No s\u00e9 si ese se\u00f1or tendr\u00e1 hijos. Pero les habla en ese tono, como si ellos lo fueran.<\/p>\n
Les ense\u00f1a. Les est\u00e1 ense\u00f1ando.<\/p>\n
Pararse desde el amor. Entender que cada d\u00eda somos testigos de imperceptibles desamparos. Entender a cu\u00e1ntas criaturas se les cae encima la vida mucho antes de que puedan comprenderla. Saber que tambi\u00e9n por esto hay que hacer algo.<\/p>\n
Llego a mi parada. Toco el timbre y me bajo. Apenas pongo los pies en la vereda el colectivo arranca. Uno de los nenes saca la mano y cruzamos miradas un segundo. Pienso que va a saludarme. Pero no. Est\u00e1 jugando con el movimiento. Quiere atrapar el aire<\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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