{"id":6822,"date":"2015-01-17T16:13:01","date_gmt":"2015-01-17T19:13:01","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=6822"},"modified":"2015-01-17T16:13:01","modified_gmt":"2015-01-17T19:13:01","slug":"no-sabiendo-para-que-pag-2","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=6822","title":{"rendered":"NO SABIENDO PARA QU\u00c9, pag. 2"},"content":{"rendered":"

\"Marce<\/a><\/p>\n

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NO SABIENDO PARA QU\u00c9… pag. 2.
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\nEsos dos a\u00f1os, Esteban fue Vladimir y Estrag\u00f3n al mismo tiempo. Tuvo que desdoblarse para esperar a los m\u00e9dicos, los enfermeros, la ambulancia, los vecinos, parientes de ocasi\u00f3n y finalmente, la funeraria. Esperando a Godot o a Dios, o como se llame eso que debe llevarse a tus padres al cabo de una vida larga y desgastada por el tiempo y su desdicha, coronada por una enfermedad cruel y simult\u00e1nea. Ese tiempo vivi\u00f3 al menos en tres casas: la suya, el estudio y la de sus padres, sin contar sof\u00e1s de guardias, cl\u00ednicas o sanatorios. Una vez lleg\u00f3 a dormir tres horas en el auto, adentro de un estacionamiento. A menudo se vest\u00eda como m\u00e9dico para ense\u00f1ar literatura y como un bohemio mal entrazado para llegar al quir\u00f3fano.
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\nY mientras tanto, Lucre (su moza del \u201cKafka\u201d, su bar refugio del barrio), se tir\u00f3 a su patio del piso 14 del edificio contiguo. Y su alba\u00f1il favorito, hermano del Negro Laertes, se colg\u00f3 de un tirante en Goya, despu\u00e9s de una visita higi\u00e9nica a su exmujer. Pero el asedio lleg\u00f3 al colmo cuando muri\u00f3 Mauricio, el poeta de los poetas de Rosario, la musa, el \u00faltimo talism\u00e1n burlador de la muerte, el que jam\u00e1s morir\u00eda mientras quedara una puta que atendiera cuadripl\u00e9jicos o durante la escritura de un libro. Porque los escritores y los poetas no mueren mientras est\u00e1n amando o escribiendo. Es nuestra v\u00edspera. Hay excepciones, pero la regla es que una novela es a\u00fan m\u00e1s fuerte que el amor, incluso, que el amor en los tiempos del c\u00f3lera.
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\nY sin embargo ah\u00ed estaba. Otra vez al pozo. Enrarecido, ciego, buscando sus manos. \u00c9l pondr\u00eda los pies, ella los ojos. Orfeo y Eur\u00eddice, el trato m\u00e1s com\u00fan en un pa\u00eds lleno de muertos. Se hab\u00edan vencido los plazos: el pasado es m\u00e1s largo que el porvenir. La demora, la deriva. Entonces empez\u00f3 a tardarse en la farmacia, se abre un mundo all\u00ed donde falta una receta. Y como agua va, del Interfer\u00f3n de la madre a los pa\u00f1ales geri\u00e1tricos del padre, y luego, algo para \u00e9l, la gastritis, los problemas del sue\u00f1o, y cuando la mujer iba yendo hacia la caja le dijo un murmullo:
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\n–\u00bfAlgo m\u00e1s\u2026? Entonces \u00e9l pens\u00f3 que se abr\u00eda una puerta. Se tocaron las manos en el pase de los billetes y la mujer comprendi\u00f3 que \u00e9l era el enfermo. Grave. Porque una cosa es tristeza y otra melancol\u00eda. Por fin una tarde, Esteban le dijo:
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\n-Doctora, tengo que ser cort\u00e9s, \u00e9ste es el momento, si no ley\u00f3 a Macedonio, no siga leyendo…
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\nSin embargo no lo dijo. Lo pens\u00f3, pero no lo dijo. \u00a1C\u00f3mo iba a decir esa tilinguer\u00eda literaria! Aparece escrito ac\u00e1 porque \u00e9l lo pens\u00f3, pero se contuvo o lo corrigi\u00f3. O lo dijo de otro modo, algo acerca de no leer entrel\u00edneas u obsesionarse con cada frase. Pero la mujer le dijo que era el prospecto de la morfina y que hab\u00eda que leerlo con mucho cuidado, porque era irrevocable y fatal. Que cuando se comenzaba\u2026 y no hizo falta que terminara la frase. Que hab\u00eda que leerlo con el mismo cuidado que a\u2026 (entonces la mujer dud\u00f3 acerca de qu\u00e9 escritor decir, pens\u00f3 en alguno grave) y dijo: Shakespeare.
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\nBien dicho, pens\u00f3 Esteban y record\u00f3 una frase de su hermano Javier: \u201cOnetti sali\u00f3 de Faulkner, Faulkner de Shakespeare y Shakespeare de Dios\u201d, y vio en la caja que el remedio (irremediable), ten\u00eda una bella consonancia: \u201cNuba\u00edna\u201d, algo infantil, blando, muelle, como un aliento del cielo.
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\nMarcelo Scalona<\/p>\n

p. 2 de mi novela en progreso NO SABIENDO PARA QU\u00c9.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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