{"id":6899,"date":"2015-03-04T13:18:03","date_gmt":"2015-03-04T16:18:03","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=6899"},"modified":"2015-03-04T13:18:03","modified_gmt":"2015-03-04T16:18:03","slug":"no-sabes-como-me-gusta-matar","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=6899","title":{"rendered":"No sab\u00e9s c\u00f3mo me gusta matar"},"content":{"rendered":"

\"sicarios\"<\/a><\/h1>\n

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NO SAB\u00c9S C\u00d3MO ME GUSTA MATAR<\/span>
\n.
\n.<\/h1>\n

Tonequ\u00edn sale del pasillo de las v\u00edas de Villa Manuelita a las siete de la tarde. Empuja por el barro del pasillo su moto enduro 4T de 650 cc., una m\u00e1quina nueva, a inyecci\u00f3n, que tarda 7 segundos en llegar de 0 a 100 kil\u00f3metros por hora. El \u00faltimo modelo de sicario. El caballo justo para entrar y salir r\u00e1pido cuando deja los telegramas. En el pecho lleva cruzado el morral negro con el estamping de San la Muerte, su firma en los trabajos. Adentro de la bolsa, va la 9 mil\u00edmetros limada que fuera del Comisario Osorio, muerto en combate, y su ametralladora corta, de pu\u00f1o, una Glock 18. Nada de baratijas ni pistolas reformadas como la Mac 10 o la Tec 9. Son trabajos cronometrados, no puede haber error, ni en la entrega ni en el destinatario. Ni en el regreso, con el aviso de retorno firmado por el muerto.<\/span>
\n—- Sale de la villa por la calle Flor de N\u00e1car, un eufemismo, la flor en el fango. Como es enero, espera a punto del ocaso y reci\u00e9n all\u00ed arrancar\u00e1 rumbo a Maizal, para dejarle el telegrama de metrallas al Chacho. Saldr\u00e1 a esa hora para llegar con el crep\u00fasculo, m\u00e1s bien de noche, los horarios en que despacha. Aunque \u00e9l no los ve, sabe que un kil\u00f3metro m\u00e1s atr\u00e1s de su moto, ir\u00e1n un par de autos de civil del comisario Milisiuk, para liberarle la zona, apoyarlo incluso, si hubiera una emergencia para fugarse. Los canas no intervendr\u00e1n en el atentado, van para contener a los zumbos del barrio, dar la data del sitio, empiojar la escena del crimen y ayudar a la fuga, si hiciera falta.<\/span>
\n—– Es una tarde bendita de verano, por la autopista a C\u00f3rdoba hay un torrente de autos que van y vienen de las quintas de Funes, Rold\u00e1n, San Jer\u00f3nimo. Tonequ\u00edn va puesto, fisurado, con lo normal para ponerse en vena o darse coraje: un saque de coca al mediod\u00eda y otros dos despu\u00e9s de haber tenido sexo con las chicas de Reginaldo. Tres chicas, tres saques. En el peaje de Carcara\u00f1\u00e1, se corre a la banquina y se da el \u00faltimo saque en el ba\u00f1o, a la vista de un viajante de comercio que trataba de hacerse la raya al medio en el pelo escaso.<\/span>
\n—- Cuando llega a Maizal (70 kil\u00f3metros de Rosario), le vibra el celular (lo pone sin sonido en la escena del crimen), pero atiende, porque es Esteban. El Pereda de ac\u00e1 le insiste con que el trabajo es un susto, una advertencia, algo sencillo. Que nada de manchas rojas, le dice, en el telegrama de Chacho. Pero Tonequ\u00edn no le da importancia, desde que repite su latiguillo, (no sab\u00e9s c\u00f3mo me gusta matar), no acepta que nadie le pida prudencia, templanza, ni ninguna de las otras virtudes del CD de Wim Mertens. Solo contesta ya s\u00e9, ya s\u00e9\u2026 ya me lo dijiste\u2026 <\/span>
\n—- Tonequ\u00edn no sabe (no tiene porqu\u00e9 saber), que la semana pr\u00f3xima llegar\u00e1 Javier Pereda a Rosario y hasta entonces, no debe pasar nada que bata el parche, el avispero, que ponga en letra de molde a la familia, que prevenga a los milicos o a las otras bandas, que est\u00e1 llegando uno de los barones de la droga, al territorio.<\/span>
\n—- Tanto como de matar, Tonequ\u00edn disfruta de hacerse ver, de hacerse o\u00edr, como si fuera una especie de Llanero Solitario, pero al rev\u00e9s. Antes de cualquier crimen le gusta pavonearse por la avenida principal, mirar las chicas, hacer un par de willys con la moto, ponerla en una rueda, subirse a la calzada, estacionarla donde quiera y tomarse una cerveza del pico a la vista de todos. Y estaba en eso, justamente, en un bar c\u00e9ntrico de Maizal, en la calle San Mart\u00edn, el bar Caracolas, cuando recibi\u00f3 un mensaje de texto al celu, de Milisiuk. \u201cPunto en Villa Dorrego, Gorriti y Tessei, galp\u00f3n verde, matafuegos Fire, el dealer\u201d.<\/span>
\n—- Le pregunt\u00f3 a la moza del Caracolas, que le indic\u00f3, pero se neg\u00f3 a darle su n\u00famero de tel\u00e9fono m\u00f3vil. Conchuda, le dijo el Ton, siempre tan fino y sali\u00f3 arando de la vereda del bar en direcci\u00f3n al sur, hacia las v\u00edas que dividen todos los pueblos de la pampa argentina. La del paso a nivel era la calle Gorriti y hacia el fondo se espesaban los ranchos. Para all\u00e1 era, donde iba la miseria. Buscar el galp\u00f3n verde, el dibujo de un matafuego, la palabra Fire, el cruce con Tessei. Ya se hab\u00eda hecho noche completa y la luz p\u00fablica falta o est\u00e1 rota a prop\u00f3sito en las villas. Vio el candil de un bodeg\u00f3n, unos pibes arrebujados con unas cervezas y fue a preguntarles. Los pibes ten\u00edan unas banderas rojas de algo, deportes, pol\u00edtica, boy scouts de la iglesia. Para Tonequ\u00edn era lo mismo. Los apur\u00f3 con la pregunta, pero con tanta mala suerte, que los chicos ni estaban borrachos ni eran sumisos boy scouts de la parroquia. Eran tres militantes sociales del Frente Barrios Combativos, un grupo duro, de choque, cortes de calle, escraches; un Frente donde se juntaban grupos de izquierda, troskos y del peronismo revolucionario. Chicos acostumbrados a ir encapuchados, con bastones de quebracho, rompedores de cabezas, de cercos policiales.<\/span>
\n—- La prepotencia de Tonequ\u00edn no les hizo ninguna gracia y en seguida se pusieron en guardia, de pie y sacaron sus machetes de las mochilas. Mientras se acercaban al ruido atronador de la enduro, Tonequ\u00edn puso la m\u00fasica a 650 cilindradas y el freno, entonces la moto daba c\u00edrculos de furia, echaba humo, gases, hasta unas chispas de roce con el asfalto. Algo disimulaba la desmesura, el humo, el ruido, las cumbias del bodeg\u00f3n, el caso es que cuando los pibes llegaron a la moto, Tonequ\u00edn ya hab\u00eda desenfundado la pistola y les apuntaba. \u00bfD\u00f3nde mierda est\u00e1 el Chacho\u2026? \u00bfD\u00f3nde, pendejos de la iglesia\u2026? \u00bfD\u00f3nde est\u00e1 el matafuegos\u2026? <\/span>
\n—- Uno de los militantes, Gergo (22 a\u00f1os, maestro mayor de obra, sost\u00e9n de familia, dir\u00eda la necrol\u00f3gica), atin\u00f3 a blandir su machete y ah\u00ed nom\u00e1s recibi\u00f3 dos tiros en el pecho. Un fusilamiento. Cay\u00f3 muerto. Y cuando los otros dos (Tute, murguero, 25 a\u00f1os y Blas, letrista, pasacalles, pintadas, filetes), atinaron a hacer lo mismo, tuvieron la misma suerte. Todav\u00eda le sobraron dos balas de la pistola al Ton, para tirar al aire, de advertencia, cuando salieron los vecinos y amagaron correrlo. Y no hab\u00eda hecho ni cien metros en una gran Willy, con una rueda sola, que alcanz\u00f3 a distinguir el bote rojo de un logo de matafuegos y el galp\u00f3n verde, y el Audi blanco de Chacho, la patente N, y ese n\u00famero igual que el programa de la tele, \u201c6-7-8\u201d. Y ah\u00ed supo d\u00f3nde ten\u00eda que hacer el telegrama, el metralleo de dos pasadas con la Glock 18.<\/span>
\n—- Pero no hay caso, cuando las cosas empiezan mal terminan peor, porque al retroceder, unos cincuenta metros para volver a pasar por el frente y hacer la descarga, se ve que la gente de adentro del galp\u00f3n, que hab\u00eda escuchado los tiros recientes, se asom\u00f3 a la puerta justo en el momento que pasaba Tonequ\u00edn con la primera r\u00e1faga, y le dio a una chica que ten\u00eda un nene en brazos. As\u00ed y todo, como Tonequ\u00edn no era de dejar un trabajo a medio hacer, peg\u00f3 la vuelta y tir\u00f3 la segunda metralla, aunque ahora apunt\u00f3 m\u00e1s alto, a la marquesina, no fuera cosa que hiriera a alguien.<\/span>
\n—- Chacho sali\u00f3 ileso, se hab\u00eda tirado al piso en la primer balacera. Dicen que se cag\u00f3 encima del susto y antes de que terminara el d\u00eda, ya hab\u00eda pagado a Milisiuk, en un bar de la zona norte de Rosario, los 400 kilos de marihuana. El Comisario intent\u00f3 disfrazar los cr\u00edmenes con el consabido rumor de que los chicos baleados eran soldaditos de los dealers de la Villa Dorrego y los hab\u00edan matado en un ajuste de cuentas entre narcos. Pero ya era tarde, los muertos eran militantes sociales. Y eran tres. Y un beb\u00e9 grave. De madrugada, ya bajaban de Buenos Aires dos diputados de la Naci\u00f3n, comisionados por la Presidenta, para investigar el caso.<\/span>
\n—- Cuando Esteban le reproch\u00f3 la salvajada a Tonequ\u00edn, no pens\u00f3 que volver\u00eda a escuchar el estribillo de siempre: <\/span>
\n–Si lo quer\u00e9s limpio, hacelo vos, tordo\u2026<\/span><\/h3>\n

–Baleaste un beb\u00e9, hijo de puta.<\/span><\/h3>\n

–Donde no va cirujano, va carnicero.<\/span><\/h3>\n

–Los pibes muertos eran nuestros.<\/span><\/h3>\n

–Yo tambi\u00e9n.<\/span><\/strong><\/h3>\n

–Salimos en la tele, hijo de puta.<\/span><\/strong><\/h3>\n

–Ah bueno, decile a tu hermana que me escriba bien el nombre en el diario. Tonequ\u00edn, con q y con acento, tordo. Y que la frase es m\u00eda, ojo\u2026<\/span><\/h3>\n

–\u00bfQu\u00e9 frase?<\/span><\/h3>\n

–\u00a1No sab\u00e9s c\u00f3mo me gusta matar! <\/span>
\n.<\/span>
\n.<\/span>
\nMarce<\/span>
\nFrag. novela in\u00e9dita NO SABIENDO PARA QU\u00c9. p.82<\/span><\/h3>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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