{"id":6945,"date":"2015-03-23T11:25:57","date_gmt":"2015-03-23T14:25:57","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=6945"},"modified":"2015-03-23T11:25:57","modified_gmt":"2015-03-23T14:25:57","slug":"el-otono-y-yo","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=6945","title":{"rendered":"El Oto\u00f1o y yo"},"content":{"rendered":"

\"Marce<\/a><\/h1>\n

.<\/h1>\n

EL OTO\u00d1O y YO<\/span>
\n.<\/h1>\n

\nLlueve mucho en esta \u00e9poca del a\u00f1o:<\/span>
\nel oto\u00f1o cumple su destino<\/span>
\nde matar al verano<\/span>
\ny arrastrarlo<\/span>
\na la otra orilla<\/span>
\ndel mundo.<\/span>
\n.<\/span>
\nEl oto\u00f1o es un coraz\u00f3n solitario.<\/span>
\nSe lo pasa bebiendo espl\u00edn<\/span>
\nlos s\u00e1bados a la tarde<\/span>
\npara darse coraje<\/span>
\ny seguir buscando<\/span>
\nlos colores del crep\u00fasculo:<\/span>
\nuna quincena todav\u00eda<\/span>
\npara saturar de bermell\u00f3n<\/span>
\nel ocaso.<\/span>
\n.<\/span>
\nAbril ser\u00e1 el mejor refugio<\/span>
\nde las palabras.<\/span>
\nTiene algo de irreal el paisaje.<\/span>
\nUna luz desle\u00edda la vigilia<\/span>
\nuna duermevela, un intervalo<\/span>
\ncuando cesa la fiebre<\/span>
\no el instante<\/span>
\nen que la m\u00fasica<\/span>
\nse vuelve un rayo<\/span>
\ny descubre los rincones.<\/span>
\n.<\/span>
\nEl oto\u00f1o es un pecho desnudo,<\/span>
\nun par de piernas largas<\/span>
\nuna boca de arroyo<\/span>
\nchocolate que desbordaba<\/span>
\nlas comisuras de ella<\/span>
\nen el cine matin\u00e9e.<\/span>
\nViento y agua en la salida<\/span>
\ncorrer al auto<\/span>
\nemblema repetido<\/span>
\nde la contingencia.<\/span>
\nA menudo<\/span>
\nen el resuello del est\u00edo<\/span>
\nperviv\u00eda una furia asesina<\/span>
\ny \u00e9l la abrazaba de arrebol<\/span>
\ncomo las hojas<\/span>
\na merced del chubasco.<\/span>
\n.<\/span>
\nLos poetas descubren primero el oto\u00f1o.<\/span>
\nMucho antes que el meteor\u00f3logo.<\/span>
\nUn estado de \u00e1nimo<\/span>
\nel fl\u00e2neur de la pena.<\/span>
\nLinneo, por ejemplo,<\/span>
\nempez\u00f3 con pistilos y corolas<\/span>
\ny acab\u00f3 escribiendo poemas<\/span>
\nen las hojas descartadas<\/span>
\nde los experimentos.<\/span>
\n.<\/span>
\nUn flash:<\/span>
\nla mirada inventa el amarillo.<\/span>
\nLa creaci\u00f3n del naranja<\/span>
\ny el sur de Francia<\/span>
\nreci\u00e9n pudieron completarse<\/span>
\ncon los ojos incendiados de Van Gogh.<\/span>
\nY a ese aire opresivo<\/span>
\nque palidece el ocre<\/span>
\n\u00e9l podr\u00eda oponerle unas lilas<\/span>
\ny su silla de paja en la vereda<\/span>
\ncon la ayuda de Gauguin<\/span>
\ny los vecinos,<\/span>
\nun pomo de agua,<\/span>
\nla serpentina<\/span>
\ncientos de m\u00e1scaras<\/span>
\nal corcho quemado.<\/span>
\nEl corso terminar\u00eda<\/span>
\nen esas tres calles que bajan al r\u00edo<\/span>
\nremedando el Montmartre:<\/span>
\nMaip\u00fa, Urquiza, Laprida.<\/span>
\n.<\/span>
\nSuelo imaginar la murga<\/span>
\ncalle abajo<\/span>
\nsin ton ni son<\/span>
\ncomo agua va<\/span>
\nun paseante hacia el r\u00edo<\/span>
\nsin alzar la vista<\/span>
\na mi ventana<\/span>
\ndonde estoy escribiendo que<\/span>
\ntodo pende de una hebra<\/span>
\nde luz<\/span>
\ntinta<\/span>
\nsaliva.<\/span>
\n.<\/span>
\nM\u00e1s atr\u00e1s va una parejita<\/span>
\nhaciendo un round de reproches.<\/span>
\nElla est\u00e1 cansada<\/span>
\nde que \u00e9l se desviva<\/span>
\npor una tal Lucrecia.<\/span>
\n\u00c9l porf\u00eda que es rubia aut\u00e9ntica<\/span>
\ny su preocupaci\u00f3n fraterna<\/span>
\nhuele a descaro.<\/span>
\nDespu\u00e9s pasa un cortejo<\/span>
\nde una mujer sola<\/span>
\nque desciende Laprida<\/span>
\ncon una l\u00e1grima<\/span>
\nbajo mi ventana<\/span>
\nque ella no ve<\/span>
\npor los p\u00e1rpados pesados.<\/span>
\n\u00bfPuedo compartir su dolor?<\/span>
\n\u00bfHace falta agregarle una pena al oto\u00f1o?<\/span>
\nAgita la cabeza incr\u00e9dula<\/span>
\nse cubre el rostro con las manos<\/span>
\ny lanza un hipo convulsivo.<\/span>
\nAlguien ha muerto en sus brazos<\/span>
\npara siempre.<\/span>
\nEl oto\u00f1o es cansado regreso del a\u00f1o<\/span>
\nde la ilusoria del viaje infinito.<\/span>
\nEl r\u00edo es un caballo de crines de espuma<\/span>
\nal vaiv\u00e9n original de la mar.<\/span>
\nLa vista del horizonte devuelve el esp\u00edritu<\/span>
\ny otra vez calle arriba, el paseante,<\/span>
\nel mismo, sube despreocupado<\/span>
\ny la mujer vuelve llorando.<\/span>
\nPero ya no es la misma.<\/span>
\n\u00bfAcaso ser\u00e1 Lucrecia?<\/span>
\nEl oto\u00f1o prefiere hacer lo que m\u00e1s sabe:<\/span>
\nllover<\/span>
\ny que otros lo escriban.<\/span>
\n.<\/span>
\nEl r\u00edo est\u00e1 inm\u00f3vil<\/span>
\ncomo si \u00e9l nos mirara<\/span>
\ncaptura el perfume<\/span>
\ny me apresuro a cerrar los postigos.<\/span>
\nTrato de paladear la fragancia<\/span>
\nporque la noche ser\u00e1 larga<\/span>
\ny el lunes, muy lejano.<\/span>
\n\u00a1El \u00faltimo tren del est\u00edo!<\/span>
\n-vocea el guarda-<\/span>
\n\u00a1Se va, se va el verdor\u2026!<\/span>
\n– Favor, se\u00f1ores pasajeros: apearse.<\/span>
\n\u00daltima llamada.<\/span>
\n.<\/span>
\nEl and\u00e9n se vac\u00eda<\/span>
\nvuelvo a quedar solo<\/span>
\ny parece que nunca<\/span>
\ntengo el boleto adecuado.<\/span>
\nEspero un tren que ha partido<\/span>
\nrecojo del piso tickets perforados<\/span>
\ny garabateo en el dorso unas ep\u00edstolas.<\/span>
\n.<\/span>
\nMe queda el viaje de las cartas.<\/span>
\nLe cuento a la primavera<\/span>
\nc\u00f3mo es el oto\u00f1o.<\/span>
\nComo un hombre ordinario<\/span>
\nescribo, an\u00f3nimo:<\/span>
\nun hombre que a menudo<\/span>
\nya no soporta<\/span>
\nque le agreguen<\/span>
\notra pena.<\/span>
\n.<\/span>
\n.<\/span>
\nMarce.<\/span>
\n.<\/span>
\nDe mi libro MAPA, Ed. Alci\u00f3n, 2013<\/span><\/h3>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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