{"id":6981,"date":"2015-04-10T11:58:24","date_gmt":"2015-04-10T14:58:24","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=6981"},"modified":"2015-04-10T11:58:24","modified_gmt":"2015-04-10T14:58:24","slug":"todos-son-nuestros-hijos","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=6981","title":{"rendered":"Todos son nuestros hijos"},"content":{"rendered":"

\"OLYMPUS<\/a><\/h2>\n

.<\/h2>\n

TODOS SON NUESTROS HIJOS<\/span><\/h2>\n

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\n.——————————– a Lisandro y a Rub\u00e9n<\/span>
\n.<\/span>
\nMi amigo dijo que ya cuando iba en el aire se dio cuenta que ser\u00eda grave. Que ya en el aire no sent\u00eda las piernas; que no sent\u00eda nada en el lugar donde le hab\u00eda pegado el paragolpe. Dijo que no se encontraba la nariz, que se ahogaba y que cuando iba en el aire pens\u00f3: \u00a1Qu\u00e9 extra\u00f1o, tan excedido de peso y puedo volar como un astronauta en la gravedad cero! Dijo que en el vuelo alcanz\u00f3 a ver dos cosas: un pastiche sanguinoliento en el pecho y un brillo de la c\u00fapula de la iglesia de Mar\u00eda Auxiliadora (el accidente fue en Italia y Salta). Justo \u00e9l, que es un ateo cient\u00edfico. Dijo que le parec\u00eda que se iba a desmayar antes de tocar el piso y que no podr\u00eda apoyar las manos, porque no las ten\u00eda o no le respond\u00edan, pero fue una suerte (dijo) que cayera sobre el cap\u00f3t del auto, cuando alcanz\u00f3 a ver que la conductora iba hablando con el tel\u00e9fono celular mientras manejaba.
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\n\u00bfC\u00f3mo salvarse ahora de la muerte segura por cruzar una calle c\u00e9ntrica…? \u00bfC\u00f3mo evitar el arma homicida de un autom\u00f3vil que cruza sin mirar, a 70 Km\/h una esquina del microcentro de Rosario…?
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\nMientras mi amigo relata su travelling del cord\u00f3n al cielo, y al piso, me viene el flash de Barthes, asesinado por un furg\u00f3n de lavander\u00eda, en Par\u00eds. Y pienso que Barthes no ten\u00eda hijos. En especial, que no ten\u00eda una hija peque\u00f1a, de un a\u00f1o. Porque mi amigo dice que en el momento del accidente, su hija ten\u00eda apenas un a\u00f1o. Y \u00e9l repet\u00eda, en esa elipsis que va de la tierra al cielo (mientras un hombre se convierte en carne picada de autom\u00f3vil), y en que yo buscaba su nariz y anotaba la patente del homicida, \u00e9l repet\u00eda: -No, no y no… no puedo morirme, dec\u00eda enojado, furioso. No voy a morirme, dijo. No puedo. No quiero. No ahora. Y s\u00f3lo pensaba en ella, en su hijita, y que por ella deb\u00eda seguir vivo. Para hacerse cargo.
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\nM\u00e1s tarde encontramos la nariz de mi amigo, sus piernas, los anteojos intactos y no pude evitar pensar que nadie muere en la v\u00edspera, y que hay solo dos v\u00edsperas en la vida de los escritores (mi amigo es poeta): los hijos y los libros. Nuestros hijos, y el libro que estamos escribiendo al momento de cruzar la calle. Barthes estaba escribiendo \u00abLa preparaci\u00f3n de la novela\u00bb, pero le faltaba la mitad de la cobertura. Porque hay dos cosas que son el mejor seguro de vida: tener hijos, amarlos, hacerse cargo (un modo de amar que es como prestar atenci\u00f3n cuando se maneja un auto), y escribir (el modo m\u00e1s sutil de saber caer sin pies ni manos). A\u00fan para no poder morirse. Como dec\u00eda mi amigo, que se salv\u00f3 por eso. O por ella.
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\nY pienso que as\u00ed como llega el d\u00eda en que sentimos que todos son nuestros libros, ser\u00eda hermoso que llegara el d\u00eda en que vivi\u00e9ramos como si todos fueran nuestros hijos.
\n.
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\n.————————Marce
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\n8 de abril de 2015<\/span><\/span><\/h3>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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