{"id":7173,"date":"2015-07-14T01:04:55","date_gmt":"2015-07-14T04:04:55","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=7173"},"modified":"2015-07-14T01:10:42","modified_gmt":"2015-07-14T04:10:42","slug":"parana-2","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=7173","title":{"rendered":"Paran\u00e1"},"content":{"rendered":"
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\"paran\u00e1<\/a><\/h2>\n

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PARAN\u00c1<\/span><\/h2>\n

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Parecido al mar, Paran\u00e1, la etimolog\u00eda guaran\u00ed: para, mar; n\u00e1, semejante. La trillada sem\u00e1ntica del infinito albergando todas las formas de la dicha: el albard\u00f3n, el pajonal, el meandro, la boga, el madrej\u00f3n y hasta una Hydra exiliada de la Atl\u00e1ntida perdida: una sirena o ballena, desastrada, que confundi\u00f3 el r\u00edo marr\u00f3n con el mar azul y que no pudiendo volver atr\u00e1s, por la demora o la deriva, acab\u00f3 enamorada del aura del sauce de Juanele. De todo se debe culpar al deseo. Y qu\u00e9 decir de aquel Se\u00f1or de Zama (Antonio Di Benedetto) olvidado a orillas del r\u00edo, abismado como su autor en un oscuro consulado del Paraguay a fines del siglo XVIII, desembocando en el poema: ni un contable espa\u00f1ol de la empresa de conquistas y saqueos, pudo evitarlo. Con s\u00f3lo la lista de precios del paisaje qued\u00f3 la epifan\u00eda: barranca, orilla, limo, sirga, remanso, furia, sequ\u00eda, canoa, bigu\u00e1, porongo y hasta el puente nuevo y la tecnolog\u00eda, si se los piensa, de noche, con su collar de luces, no son sino aquella tiara de los peces de plata que dibujaron los guaran\u00edes.<\/span>
\nNo hay modo de que el Paran\u00e1 no sea un poema, el m\u00e1s bello punto de fuga para la raza de los so\u00f1adores que vivimos cerca de su rumor y su vaiv\u00e9n. Saber que est\u00e1 ah\u00ed, tener que echarle un vistazo todos los d\u00edas, saquearlo, beberlo, nadarlo, no es sino la visi\u00f3n de la libertad y la infinitud. Y aun odi\u00e1ndolo, por aquellos que se nos han ahogado en el intento, un d\u00eda entendemos que la libertad o la dicha, a menudo, se confunden con la impaciencia. <\/span>
\nLos ahogados suelen ser los m\u00e1s atolondrados hacia ese punto de fuga: el horizonte del r\u00edo es blando, moviente, nos lleva m\u00e1s all\u00e1 de las islas. Donde queda el para\u00edso,\u00a0 pero no el de la met\u00e1fora, ni el del entretenimiento o la leyenda. No. No, lo que hay m\u00e1s all\u00e1 de las islas es el tiempo: tener el Paran\u00e1 es lo mismo que llevar en el bolsillo una puertita de eternidad. Un r\u00edo as\u00ed es una puerta m\u00e1gica, pero voluntaria, propia, para confirmar la libertad, el verdor, el sinf\u00edn. <\/span>
\nEl Paran\u00e1 es en su llanura o sus recovecos, un continente que a\u00fan no est\u00e1 en los mapas, un lugar ideal para perderse los fugitivos: es como nuestro Cien a\u00f1os de soledad, cada una de sus horas dura por tres; su diafanidad permite alcanzar lo invisible y el fulgor del verde nos deja siempre a mano el salvaje inocente. <\/span>
\nVivimos frente al para\u00edso perdido, y sin embargo, nos lo tuvieron que avisar dos visitantes ilustres, Garc\u00eda Lorca y Oriol Boh\u00edgas, los dos dijeron m\u00e1s o menos lo mismo: \u00a1a qui\u00e9n se le ocurre, una ciudad de espaldas a este r\u00edo…! <\/span>
\nY no es casual que las mayores narrativas y po\u00e9ticas nuestras se hayan hecho a su alrededor: su camino inm\u00f3vil, su vagabundeo, su escasez, su abundancia, la deriva, la demora, la dicha y la fuga: Onetti, Saer, Di Benedetto, Juan L. Ortiz, Beatriz Vallejos, el Chacho M\u00fcller, Fander y hasta Cort\u00e1zar y Bioy, cuando deb\u00edan salvar lo insalvable, les hac\u00edan cruzar el r\u00edo a sus personajes. Y hasta los que pasaron por aqu\u00ed una sola noche (Graham Greene, Carver, Arlt) no pudieron escribir de otra cosa.<\/span>
\n\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Y yo mismo, aunque sea apenas un grumete, por fin pude escribirte tambi\u00e9n: porque a los ocho a\u00f1os, en tu playa, La Florida, conoc\u00ed el amor: mi maestra de tercer grado, Lucrecia, no se dio cuenta de que yo empezaba a escribir. Porque pescaba mojarritas y s\u00e1balos en el Rowing de Arroyo Seco. Anguilas, con los dedos en la orilla y una mujer con las manos, por ah\u00ed. Porque mataste a Gustavo en Villa Diego, en un remanso del camping de la Vigil. Fines del 74, antes del fin. \u00a1Qu\u00e9 eufemismo es la palabra remanso! Como seguir viviendo despu\u00e9s de muerto o cuando los t\u00edos demoraban el hambre con la pesca, los domingos parec\u00eda un juego hacer chup\u00edn. Porque sos la memoria de Rosario, que es mi casa y la de todos, ac\u00e1. Porque tu olor y tus cabellos de ondina son el horizonte, la m\u00fasica, la utop\u00eda. Yo no puedo quererte m\u00e1s, r\u00edo, pero te quiero y no s\u00e9 si alg\u00fan d\u00eda podr\u00e9 perdonarte. Conformate, Paran\u00e1, con saber que todos los d\u00edas voy a verte. Yo soy la sirena extraviada, para m\u00ed sos como el mar.<\/span><\/h4>\n<\/div>\n

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………………………………………………………….MARCELO SCALONA<\/span><\/strong><\/p>\n

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