{"id":7340,"date":"2015-10-13T08:32:29","date_gmt":"2015-10-13T11:32:29","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=7340"},"modified":"2015-10-13T08:32:29","modified_gmt":"2015-10-13T11:32:29","slug":"fabricio-la-capital-4-10-15","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=7340","title":{"rendered":"FABRICIO (La Capital 4-10-15)"},"content":{"rendered":"

\"Fabri<\/a><\/h1>\n

.<\/h1>\n

FABRICIO<\/span> (*)<\/h1>\n

.
\n.………………………………………….. a Clarita y Renato<\/span>
\n.<\/span>
\nHay un acto fallido que cometo al entrar a mi casa y espiar el contestador telef\u00f3nico: veo la luz roja titilando y espero tu voz. No es, claro, te moriste hace dos a\u00f1os. \u00bfPero acaso no es tu voz? Tengo montado un truco, un artificio: escucho los mensajes nuevos: 6, por ejemplo, y al s\u00e9ptimo, empieza el tuyo, de septiembre de 2013, el s\u00e1bado que fuimos a \u201cBienvenida Cassandra\u201d, a la presentaci\u00f3n de un libro de Ale M\u00e9ndez: \u201cTarde abedul\u201d: <\/span>
\n— Chelo, el Rengo\u2026 \u00bfqu\u00e9 hac\u00e9s, puto? Dale, vamos a \u201cLuna\u201d, vamos al \u201cBerl\u00edn\u201d, vamos al \u201cMar\u201d, vamos a Pujato, vamos a Roca, vamos a triple 4, vamos al Clavel\u2026 \u201cHola Chelo, habla el Rengo\u201d \u00bfEs nuevo o no el mensaje\u2026? \u00bfHay diferencia para los enamorados? Nosotros somos poetas, la vida es sue\u00f1o; el tiempo, un invento de la m\u00fasica; el movimiento (vos apenas mov\u00edas los ojos, la boca y el badajo), un chiste de Her\u00e1clito. Y lo real, vivir debajo de la l\u00ednea del ombligo, preferentemente desnudos y acostados con alguien.<\/span>
\n.<\/span>
\nSe terminaron los rengos en Rosario, yo no veo m\u00e1s a ninguno. Me da igual. Es decir, ahora cuando veo un rengo, es alguien que no se mueve, que no se r\u00ede, que no seduce, es alguien que de verdad necesita que lo ayuden. Con vos era al rev\u00e9s: yo nunca termin\u00e9 de darme cuenta si necesitabas algo, porque para m\u00ed ten\u00edas todo lo m\u00e1s sagrado, y en sobredosis: conocimiento, sensibilidad, alegr\u00eda, dolor, libertad, deseo. La gente se pensaba que nosotros te ayud\u00e1bamos a vos, y era exactamente al rev\u00e9s. Si San Pedro y el cielo tienen algo de la dicha de Villa Gesell, el d\u00eda que el mar te conoci\u00f3, ya deben estar como el Negro Fontanarrosa aquella ma\u00f1ana de febrero de 2007, en el barcito de Corrientes y Wheelwright, despu\u00e9s que le diste tu software del programa de voz, asombrado, incr\u00e9dulo, pregunt\u00e1ndome cuando Renato te llev\u00f3 al ba\u00f1o: \u201c\u00bfEste pibe est\u00e1 siempre contento as\u00ed\u2026?\u201d <\/span>
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\nTan vivo. De vivir: cabeza, coraz\u00f3n, lengua y sexo. Lo m\u00e1s humano concentrado de la manera m\u00e1s dram\u00e1tica, simb\u00f3lica: la cabeza parlante, el coraz\u00f3n que vuela. Es m\u00e1s de lo que puedo decir de cierta gente: el cuento de Lorrie Moore. Y cada quince d\u00edas, presentarnos una novia nueva, el amor eterno del mes en curso: groupies, chicas buenas, malas, putas asesinas, la bondad de las mujeres, reales, fingidas, imaginadas. -Chelo, te presento a D\u00e9bora. Devorameltrozo, dec\u00edas al toque, m\u00e1s r\u00e1pido que Usain Bolt. A los que te compadec\u00edan por tu discapacidad, si se pon\u00edan densos, les sub\u00edas la apuesta con que hab\u00edas quedado rengo porque no se te abri\u00f3 el paraca\u00eddas del avi\u00f3n de LAPA. Morir de risa. Cazuela de mondongo, cuando la moza se agach\u00f3 y se le vio el men\u00fa completo, la salsa, la carne, el bidet. Llevarte a mear atr\u00e1s de un \u00e1rbol y cuando la ten\u00edamos en la mano, decirnos: c\u00f3mo te gusta agarrarla, degenerado\u2026 Chelo, Chelo, deciles que me quedan tres meses de vida\u2026<\/span>
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\nUna profesora de caligraf\u00eda, a los 14 a\u00f1os (hac\u00eda 8 que te hab\u00eda empezado la par\u00e1lisis), te mand\u00f3 a rendir a marzo porque no hac\u00edas bien el redondelito de la \u201co\u201d. Si supiera esa mujer ahora qu\u00e9 bien te sal\u00eda la \u201co\u201d alrededor de medianoche. Si supiera la pobre que ganaste el Premio Municipal de poes\u00eda. Si supiera que le dabas taller literario a los pibes en las c\u00e1rceles de menores. Si supieras que tu charla de literatura y salud mental dej\u00f3 mudo al panel de psiquiatras m\u00e1s famoso de Rosario. Si supiera esa mujer que yo aprend\u00ed a festejar mis cumplea\u00f1os por vos, y no el 21, sino el 22, el 34, el 7\u2026 Chelo, Chelo, te quedan tres meses de vida.<\/span>
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\nLe pusimos tu nombre a la calle: Pasaje Simeoni entre Mitre y Sarmiento. No te ayudan mucho los laderos: Mitre (\u00bfte acord\u00e1s?), es uno que mat\u00f3 muchos indios, y Sarmiento, es uno que quiso corregir la gram\u00e1tica del Mart\u00edn Fierro. Incluso los d\u00edas del debate de tu calle, hubo algunos Sarmientos que se opon\u00edan a tu nombre, ya sab\u00e9s, la clase de poetas que del Fernet con Coca, solo toman la cola. La m\u00e1s contenta en firmar fue Olga, la mujer del poeta Rub\u00e9n Sevlever, que viv\u00eda en esa calle. \u00a1C\u00f3mo me gustar\u00eda darte ahora un Fernet en la boca y repetir los camarines de Spinetta, Carmen Maura, Coki\u2026! Hay noches de invierno que extra\u00f1o la hostilidad del viento en contra, empujando la silla de ruedas, contramano, por Mitre rumbo a la parrillita. Extra\u00f1o esa cabezota de mu\u00f1eco a trompicones yendo a alg\u00fan domicilio por la bondad de las mujeres. \u00bfQui\u00e9n puede ayudar al que sabe todo\u2026? \u00bfQui\u00e9n puede hacer soplar al viento\u2026?<\/span>
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\nLos d\u00edas que estoy enojado, que son muchos, pienso que Dios se ha ido del mundo, por verg\u00fcenza. Sin embargo vos, tan agn\u00f3stico, tan filoso-F\u00f3, parec\u00e9s una contradicci\u00f3n a ese aserto ateo y c\u00ednico. \u00bfDe d\u00f3nde esa alegr\u00eda de Ungaretti, infinita, profunda\u2026? \u00bfDe d\u00f3nde, Rengo\u2026? Los \u00faltimos d\u00edas yo estaba cansado por lo de mi vieja, pero tambi\u00e9n estaba cagado en las patas, porque vos sab\u00edas, los m\u00e9dicos sab\u00edan, los Pablos sab\u00edan, todos sab\u00edamos que te estabas yendo a la mierda y te ibas a robar el fuego. Y nos \u00edbamos a quedar en bolas. Hac\u00eda varios a\u00f1os que acumul\u00e1bamos el miedo de que te fueras. \u00bfPablos, qu\u00e9 haremos cuando se muera el Rengo\u2026? Y era esto, una mezcla rara de epifan\u00eda y soledad, una soledad de las cien minas m\u00e1s lindas de Rosario y de todos los chicos malos del rock y la poes\u00eda, que todos los s\u00e1bados a la tarde van a chequear su contestador telef\u00f3nico, a ver si aparece tu voz o tu risa. <\/span>
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\nMe voy a morir viendo esa carcajada disneica, esos anteojos pop ladeados, esa cabezota de carnaval cay\u00e9ndose siempre para el lado de la burla, del amor, de la derrota. Lo mejor que podr\u00eda ver en la oscuridad antes de morirme, ser\u00eda esa sonrisa. Y verla despu\u00e9s, ser\u00eda lo \u00fanico igual a la dicha que tuvo el mar el d\u00eda que te conoci\u00f3, en Gesell, aquella vez.<\/span>
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\n* Poeta Fabricio Simeoni- 3-3-74 (+) 13-10-2013.<\/span>
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\nMARCELO SCALONA<\/span><\/h3>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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