{"id":7701,"date":"2016-04-23T12:56:29","date_gmt":"2016-04-23T15:56:29","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=7701"},"modified":"2016-04-23T12:56:29","modified_gmt":"2016-04-23T15:56:29","slug":"llevandome","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=7701","title":{"rendered":"Llev\u00e1ndome"},"content":{"rendered":"

.\"Taller
\nLLEV\u00c1NDOME <\/span><\/em><\/h1>\n

……………………………………….(Explicar con palabras de este mundo <\/strong><\/span><\/em><\/p>\n

que parti\u00f3 de m\u00ed un barco llev\u00e1ndome-Alejandra Pizarnik<\/strong><\/span><\/em>)
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\nA menudo siente que ya no est\u00e1 m\u00e1s aqu\u00ed. Que se ha ido, que falt\u00f3 a la cita, que sali\u00f3 escapado de sus circunstancias. No es una tristeza. No es autocompasi\u00f3n ni una p\u00e9rdida o bruma. Es una sensaci\u00f3n de plenitud, tan leve, tan sin euforia, que parece el contento de Borges: un rictus en la comisura, una mirada de rabillo. Como si pudiera colocarse en otra parte y volara desentendio como un colibr\u00ed o una nube y desde all\u00ed mirase tranquilo, a s\u00ed mismo y a los otros, divididos. Contemplar a los que lo est\u00e1n corriendo para que cumpla su parte en la creaci\u00f3n del mundo, en el pago del IVA, la segunda cuota del inmobiliario y el sacrificio de los santos inocentes. <\/span>
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\nNo es f\u00e1cil explicar que alguien est\u00e1 aqu\u00ed y al mismo tiempo ya no est\u00e1 m\u00e1s como estaba. Las primeras advertencias son por el lado del desempleo, la compasi\u00f3n de los tontos y su horror por el silencio, la locura, la angustia, los pron\u00f3sticos de encierro, suicidio. \u00abLo echamos de su trabajo porque usted es un artista y queremos que sea feliz en el para\u00edso\u00bb, le dijo el patr\u00f3n a Robert Walser. Pero a \u00e9l no le pasa eso. Nadie tiene m\u00e1s ganas de vivir que un escritor, un resistente, un volador de tiempo completo. Mastica, duerme, besa, nada, chupa, coge, pedalea, escribe, pinta y estornuda. Ordena sus carpetas llena de expedientes, sus casilleros, portafolios, tramas, argumentos, di\u00e1logos, aventuras, poemas. Paga el Monotributo y en t\u00e9rmino pone la primera cuando el sem\u00e1foro da luz verde. <\/span>
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\nNo es eso. Es distinto. No es que no quiera estar m\u00e1s aqu\u00ed, y menos presumirlo o hacer la pose abstra\u00edda, loser, ausente. Sucede, el amor es algo que pasa, como le ocurr\u00eda al padre de Sam Shepard cuando daba de comer a los canarios. Como el truco del mago de Symns, que ahora est\u00e1 y ahora no. Como si \u00e9l no pudiera quedarse, como si ya lo estuvieran esperando en otro sitio y como a David Leavitt, \u201cning\u00fan sitio est\u00e1 fuera de su camino\u201d. Como si la luz verde no se fuera y cuando quiere acordar, ya est\u00e1 lejos. Se ha ido, como el misterio.<\/span>
\nY no es que ac\u00e1 est\u00e9 mal, es otra cosa. Como si \u00e9l fuera de all\u00e1, como si hubiera encontrado otra naturaleza, otro lugar, otro deseo. \u00bfDe d\u00f3nde? Si hubiera mapas ya los hubiese patentado. \u00a1Qu\u00e9 vivo! Y no es que no sepa volver o tenga algo pendiente. Es que all\u00e1 est\u00e1 mejor, pero no en ilusi\u00f3n, sino que anda complicado con las manos y no le falta tierra en las u\u00f1as. Pero es tierra de surcos, de \u00e1rboles, de grama, no es la mugre de la tierra del tedio urbano. Es tierra donde quedan mariposas y p\u00e1jaros.<\/span>
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\nTampoco es nuevo ni original. Ya dije que le pasaba todas las ma\u00f1anas al padre de Sam Shepard cuando daba de comer a los canarios. Y a San Juan de la Cruz cuando rezaba, al Che Guevara en las sierras y a Marilyn cuando cog\u00eda, incluso con el Chavo. A los tristes les pasaba casi siempre, a Primo Levi, a C\u00e9lan, a Mansfield cuando tos\u00eda y al cura Mc Guire y a todos los torturados que han tenido que seguir viviendo con eso.<\/span>
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\nEs como si se mirara a s\u00ed mismo desde una azotea o desde arriba de un barco que parte y uno se viera dividirse, escindirse. Y uno se quedara y otro se fuera: irse y quedarse, ser el propio espectador de uno, ben\u00e9volo, puro, reci\u00e9n nacido; quiz\u00e1 el \u00fanico instante de bondad: al comienzo del error del lugar o del momento o de haber nacido. <\/span>
\nY lo que hay en medio es esa aceptaci\u00f3n, la \u00fanica receta posible para seguir parado en la cuerda a treinta metros del piso, con un viento en contra que se embolsa en la sombrilla y amenaza para abajo. \u00bfC\u00f3mo decirlo? \u00bfLlover\u00e1? Est\u00e1 anunciado. Es tan lindo mojarse. \u00bfDe qu\u00e9 tristeza hablamos? Como si todo lo que uno ve en las vidrieras ya lo hubiera tenido o adivinase las costuras o las trampas o la fecha de vencimiento. Las cosas que le importan est\u00e1n dentro suyo, pero las quiere llevar a otra parte. Ponerlas a salvo, no de un naufragio, ni de un esc\u00e1ndalo o un crimen, sino del horror cotidiano que siempre acecha la maravilla.<\/span>
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\nA veces no puede, es el drama de casi todos. Los d\u00edas de la derrota le viene n\u00edtido el recuerdo de aquella tarde de marzo del 73 que terminaba el verano y estaba con el barrilete azul y amarillo en mitad de la plaza de Villa Manuelita. Corr\u00eda como loco por los senderos de granza, porfi\u00e1ndole a una brisa enferma para que lo subiera y lo llevara. Era un frenes\u00ed desesperado porque \u00e9l sab\u00eda que se terminaba el verano y la infancia. De pronto vino un viento furioso, una especie de demiurgo encargado de llevarse las estaciones y fue la \u00faltima vez. Desde entonces solo le quedan estos d\u00edas de Alejandra, en que siente que todo hubiera partido dejando apenas papel y l\u00e1piz. Las palabras de este mundo, como dec\u00eda ella. Y a veces puede contarlo y otras no. Las m\u00e1s de las veces no le importa, ni sabe c\u00f3mo volver, ni quiere.<\/span><\/h3>\n

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…………………………………………….21-04-2016………………………………..MaRCe.<\/span><\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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