{"id":8169,"date":"2018-01-08T16:01:47","date_gmt":"2018-01-08T19:01:47","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=8169"},"modified":"2018-01-08T16:01:47","modified_gmt":"2018-01-08T19:01:47","slug":"el-chino-9","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=8169","title":{"rendered":"El Chino -9-"},"content":{"rendered":"
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EL CHINO – 9 –<\/span><\/h1>\n

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\nCuando vuelvo del jard\u00edn de Alem, el Chino va por el medio de la acera con su carrito del s\u00faper cargando cinco cajones de cerveza Brahma. Las veredas est\u00e1n rotas o son desiguales, entonces debe ir por la calle y disputarle el tr\u00e1nsito a los autos feroces, \u00f3mnibus, camionetas de reparto o automovilistas de los d\u00edas de fin de a\u00f1o, con esa ansiedad inexplicable de querer apurar el tiempo que sabe ir solo hacia adelante.<\/span>
\nPienso ad\u00f3nde ir\u00e1 Wu con los cajones vac\u00edos, si los chinos tendr\u00e1n un dep\u00f3sito o un mayorista donde reponer bebidas. Saco el perro \u00abNegro\u00bb a dar su vuelta matinal y con esa coartada, aprovecho a seguir a Wu que toma calle Saavedra y va hasta el chino que queda enfrente del Club Cicl\u00f3n y le repone o le presta o le vende, a mejor precio, las 60 botellas de cerveza Brahma, rubia. El rubio no es un pigmento chino. El chino es cetrino o negro, como el perro, ni siquiera casta\u00f1o y si les decimos amarillos, por su piel de papiro o pergamino o cera antigua, no existe naturalmente entre ellos el pigmento rubio. Wu vuelve a la acera, ahora va contramano por Saavedra hacia el r\u00edo, una cuadra o media y all\u00ed toma el Pasaje Castelli hasta Ayolas que es casi una avenida. All\u00ed dobla hacia el Este y pone rumbo franco a su chino. Elige el lado derecho de la acera pero ahora debe empujar con fuerza el carro por el peso, algo de 70 kilos entre botellas, armazones y una caja de cart\u00f3n con otros productos que le agregaron cuando ya estaba en marcha.\u00a0<\/span>
\nComo yo voy con el perro por la vereda de enfrente mi visi\u00f3n es discontinua, atomizada, interrumpida por autos, peatones, \u00e1rboles, veh\u00edculos estacionados y el resto de la actividad que hay en las calles y las veredas. De pronto lo veo en el inter\u00edn de tiempo o materia que queda entre dos autos, dos vecinas que est\u00e1n charlando, una que est\u00e1 barriendo, el mec\u00e1nico chapista, la portera de la escuela Echeverr\u00eda o un m\u00e9dico de la cl\u00ednica del Doctor Gentile. La velocidad m\u00e1s lenta del chino pedestre perfora el paso raudo y feroz de los autos, es como una imagen en c\u00e1mara lenta que hiciera un sobreimpreso encima de una cinta veloz y monocorde. El Chino, su imagen fant\u00e1stica, multiplica y altera la realidad que atraviesa. Incluso puedo escuchar el leve chirrido del engranaje de las rueda de su carro de compras, el cric cric que hacen los cajones pl\u00e1sticos rojos en el vaiv\u00e9n del viaje por el asfalto. Por un instante veo al mismo tiempo los gases del smog de los autos y la espuma futura de las cervezas que \u00e9l transporta y que servir\u00e1n para los brindis de esa noche.\u00a0<\/span>
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\nCuando Wu llega a la esquina de 1\u00b0 de Mayo, la bifurcaci\u00f3n aumenta mi percepci\u00f3n de su faena y puedo ver a todo el pasaje del colectivo 138 Rojo rumbo al centro, un coche lleno, pero no desbordado, pasajeros m\u00e1s finos que los del alba, algo del tipo atildado de media ma\u00f1ana: estudiantes, profesionales o empleados de alguna jerarqu\u00eda. Entre todos, hay una muchacha que levanta la vista de un libro en una de las ventanillas, mira a Wu con su carga milenaria por el medio de la estepa china y me mira a m\u00ed, que por la otra vereda conduzco a mi bestezuela negra con su correaje de cuero por mitad del campo, arando la llanura blanca y materna de la tierra argentina. Wu nos mira a ambos y hace otro cabezazo para asegurarse que tiene prioridad en el cruce de calles. Hay un cartel de PARE que congela la escena, entonces me doy cuenta que la chica va leyendo un libro de Saer, algo de ver sombras detr\u00e1s de un vidrio esmerilado y justo el perro se empaca y gru\u00f1e, tiro de la correa y \u00e9l me ladra fiero hasta mostrar los dientes. Eso me detiene justo para que nos pase por delante el 138 Rojo y no nos atropelle. Pas\u00f3 tan cerca que hasta pude ver de adentro el coche, as\u00ed supe que la chica tambi\u00e9n era morocha y lo que parec\u00eda una blusa en realidad era un top que le dejaba el vientre al aire, como si se hubiera calzado los jeans encima de una malla. Y ten\u00eda lentes y un arito en la nariz, de su lado derecho. Ten\u00eda una mirada l\u00fabrica muy lejos del pudor o la represi\u00f3n sexual de Adelina.\u00a0<\/span>
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\nUn instante de duda y cuando pas\u00f3 el turbi\u00f3n, Wu ya nos lleva veinte metros, a su velocidad constante de cinta mec\u00e1nica, de engranaje fordiano del mundo, de melod\u00eda de vals con ruido de agua y flores de loto, cruz\u00f3 la esquina delante del colectivo como era su derecho. El hombre que act\u00faa, el protagonista, el h\u00e9roe, no se detiene. Su imagen atraviesa otra hilera de autos, comercios y vecinos y pasa entre medio de la verduler\u00eda, el vidriero, el kiosco de diarios y en todo se refleja, como si fuera al mismo tiempo una calabaza, una lechuga, una cabeza de ajo, el azogue de los espejos, el dorado a la hoja de la foto restaurada del abuelo, los Billikens de la infancia, unas revistas Pronto o los diarios La Capital de 150 a\u00f1os.<\/span>
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\nCuando Wu llega al chino se estaciona en la vereda y pregunta en chino cant\u00f3n a Fanny si entra al sal\u00f3n los cajones rojos de cerveza. \u00c9l me ve al descorrerse la cortina y me sonr\u00ede, dice su habitual \u201ccha\u201d, que vale como saludo de ida y de regreso, de hola y de chau. Cha, y sonr\u00ede. Yo estoy en la cola de pago con dos latas de cerveza Brahma y el libro de Saer en la parte en que Tomatis le dice a Adelina que vaya abandonando el soneto, o mejor, que tenga m\u00e1s sexo, m\u00e1s cantidad y calidad de sexo, porque eso mejorar\u00e1 su poes\u00eda. El Chino trabaja en la vereda, bajo un sol de diciembre de 40 grados no transpira. El viaje de aprovisionamiento dur\u00f3 m\u00e1s de media hora y deben haber sido unos mil kilos de hora fuerza, pero \u00e9l est\u00e1 seco y fresco, joven y fuerte como un dromedario por el desierto, cargando el agua en un lugar imaginario que sin embargo lo orienta y lo fortalece. Sonr\u00ede, me alza la mano, pero todo eso lo veo fragmentado y turbio detr\u00e1s de la cortina y por el entresijo de luz o visi\u00f3n que queda cuando alg\u00fan parroquiano abre y cierra las varillas transparentes pero difusas y esmeriladas. A trav\u00e9s de la cortina veo al mismo tiempo su sonrisa, su queja, la calabaza, el rostro de un artista, la muchacha del libro y siento la espuma de la cerveza correr por mi garganta: es de noche y conmigo hay otra muchacha, negra o renegrida, que s\u00f3lo ahora advierto, tiene los ojos rasgados, es cetrina y habla en murmullo, en una lengua extra\u00f1a que pide coger mucho, ordena casi, que esa noche cojamos mucho. Exije hacer cosas nuevas con nuestros cuerpos para mejorar la escritura del soneto.<\/span>
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\n…………………………………………Marce…..<\/span><\/h2>\n<\/div>\n

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