{"id":8768,"date":"2020-03-28T10:36:04","date_gmt":"2020-03-28T13:36:04","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=8768"},"modified":"2020-03-28T10:36:04","modified_gmt":"2020-03-28T13:36:04","slug":"soledad-plasenzotti","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=8768","title":{"rendered":"SOLEDAD PLASENZOTTI"},"content":{"rendered":"

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DOS RELATOS-DOS ESTILOS. <\/span><\/h1>\n

Soledad Plasenzotti<\/span><\/a>.<\/span><\/h1>\n

I.<\/span><\/h1>\n

Una gota de transpiraci\u00f3n me corr\u00eda por la cara atemperada e intranquila. Ya conoc\u00eda esas calles previas a mi parada. El colectivo estaba repleto y los empujones me parec\u00edan bruscos. El nudo en la garganta. No quer\u00eda volver a casa. Mirarlos a los ojos y evitar el llanto precoz. El timbre me sac\u00f3 de la ilusi\u00f3n premonitoria. Alguien se baj\u00f3 y yo me acomod\u00e9 para esperar mi turno. La gente hablaba sin medida y eso me ofuscaba. Dejar esa religi\u00f3n odiosa significaba la expulsi\u00f3n total de mi familia. Las l\u00e1grimas se escapaban y las limpi\u00e9 as\u00ed nom\u00e1s con el antebrazo. Detr\u00e1s de m\u00ed hab\u00eda varias personas aguardando para bajarse, sus codos comprim\u00edan mi resistencia y me aferraba al ca\u00f1o de la puerta, como qui\u00e9n pretende contener algo. Una vez que se detuvo el coche, me baj\u00e9 casi corriendo y pude ver c\u00f3mo una mano militante se ensa\u00f1\u00f3 de tal manera, que ca\u00ed al suelo con mis manos atajando el peso muerto del golpe. El colectivo arranc\u00f3 igual, un hombre tendi\u00f3 su mano y me indagaba si estaba bien. Yo qued\u00e9 mirando un charco de barro. As\u00ed era mi vida en este momento: un herrumbrado suelo azotado por el tiempo, el agua furiosa. Levant\u00e9 los ojos, una mujer de velo negro me miraba sonriente. Es una se\u00f1al, me dije. Tiene que ser una jodida se\u00f1al.<\/span><\/span><\/h2>\n
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II<\/span><\/h2>\n

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El olor rancio casi me hace vomitar. Un calor de locos, 3 PM de un d\u00eda de verano h\u00famedo. El bondi est\u00e1 hasta el techo de gente. Me paro bastante antes porque costar\u00eda llegar hasta el timbre. El permiso es voz de nadie, no me dejan ni caminar por el pasillo. Tuve que esperar unas cuadras con el dedo en el bot\u00f3n para poder apretar justo una antes; los choferes suelen enojarse si avis\u00e1s con mucha anticipaci\u00f3n, o si presion\u00e1s demasiado, o si baj\u00e1s lento. Los dedos se mueven inquietos en el ca\u00f1o, que tambi\u00e9n agarra una mujer joven y un se\u00f1or mayor. D\u00eda del orto, por cierto. Era necesario. No quiero ni recordar el d\u00eda de hoy. Alguien se apoya detr\u00e1s de m\u00ed sin sutileza, producto de un empuj\u00f3n de m\u00e1s atr\u00e1s todav\u00eda. El movimiento repetitivo es violento. Cierro los ojos y trato de no pensar. Pero es la sensaci\u00f3n, no la cabeza. Y ese olor que no me puedo sacar de la nariz. Toco el timbre y frena a distancia del cord\u00f3n. Me bajo torpe y caigo. La rodilla sangra, la concha de la lora…. Me pongo de pie y veo, entre el enojo y algo de dolor acumulado, una pared decorada con aerosol grosero: el enga\u00f1o no es manera de vivir. Evangelistas de mierda, pienso. Sacudo la ropa y me voy a casa.<\/span><\/h2>\n

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