{"id":9734,"date":"2024-06-07T11:12:46","date_gmt":"2024-06-07T14:12:46","guid":{"rendered":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=9734"},"modified":"2024-06-07T11:12:46","modified_gmt":"2024-06-07T14:12:46","slug":"oracion-por-adela","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/marceloscalona.com.ar\/?p=9734","title":{"rendered":"Oraci\u00f3n por Adela"},"content":{"rendered":"

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ORACI\u00d3N POR ADELA (*)
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Le pregunt\u00e9 a mi vieja si el perro era de verdad. Dijo que s\u00ed, que la chacra estaba llena de perros. Que entonces no hab\u00eda otros juguetes y que sus favoritos eran ranas y sapos de las zanjas. Que ella les pon\u00eda nombres, que eran sus mu\u00f1ecos. Que hablaba con ellos y que tambi\u00e9n hablaba sola, porque aquello era el campo y era 1930. Que no hab\u00eda escuelas y no hab\u00eda mucho para ver en Los Cardos, G\u00e1lvez o Las Rosas. Que el abuelo era mediero y seg\u00fan d\u00f3nde arrendase, eran de aqu\u00ed y de all\u00e1.

– Tal vez hayamos visto un circo, pero no estoy segura. Quiz\u00e1 fue despu\u00e9s… ya en Rosario, o me lo so\u00f1\u00e9. O me lo contaron tus t\u00edos; los varones s\u00ed sab\u00edan ir hasta el pueblo y ve\u00edan cosas… a ellos los dejaban, a nosotras no. Tus t\u00edos siempre se acordaban de haber visto a los guitarristas de Gardel en San Genaro.

-\u00bfQui\u00e9n es la de la foto?

– Tu t\u00eda \u00d1ata, Adela, mi hermana mayor, que cuando muri\u00f3 el abuelo tuvo que hacer un poco de madre de todos.

Me qued\u00e9 un rato mirando la foto y hasta dud\u00e9, y no pude evitar preguntarle si era de verdad. Si esa ni\u00f1a (mi t\u00eda), era de verdad.

………………………


Esos d\u00edas justo acababa de terminar de leer \u201cOraci\u00f3n por Owen\u201d, de John Irving, y el personaje es descripto como un mu\u00f1eco, un ni\u00f1o peque\u00f1o pero muy bonito, como un hom\u00fanculo con rasgos de escultura fina, de m\u00e1rmol biselado o porcelana y cosas as\u00ed. Owen (el de Irving), es un ni\u00f1o superdotado que al mismo tiempo est\u00e1 signado por una cantidad de hechos extraordinarios. Luego se va revelando como una especie de santo o \u00e1ngel, pero nada ortodoxo ni almibarado. Una especie de fen\u00f3meno religioso: un ni\u00f1o enviado por Dios para revelarse \u00fanicamente a su amigo, John Wheelright, el narrador de Gravesend, New Hampshire.

Owen me recuerda a Aliocha, el hermanito menor de los Karamazov, ese libro que siempre es imposible de soltar, como una biblia rusa, uno se encari\u00f1a tanto con el peque\u00f1\u00edn, que a medida que pasan los d\u00edas invade al lector con una felicidad extra\u00f1a, y nos surge un deseo irrefrenable de salvarlo, retenerlo… \u00a1C\u00f3mo decirlo! La \u00faltima p\u00e1gina se vive como una triste despedida, no por el fin de la historia, sino el del libro. Monterroso le ha dedicado cuatro p\u00e1ginas memorables en \u00abHomenaje a Masoch\u00bb.

Me hizo tanta impresi\u00f3n la novela de Irving, que casi voy a misa. Tuve un deseo profundo de hacerlo. Al fin y al cabo lo \u00fanico que sostiene cualquier experiencia trascendente, es el lenguaje. Como ganas de rezar, de hablar con alguien que Owen parece revelar en el relato. O con el mismo Owen, o con Irving o con Aliocha o con la t\u00eda Adela.

Al final no fui, pero alcanc\u00e9 a escribir un cuento sobre un anciano que se persigna, y hace una se\u00f1al de la cruz fervorosa y repentina despu\u00e9s de a\u00f1os de agnosis, y mientras hace el gesto sagrado, \u00e9l mismo se jura que no volver\u00e1 a repetirlo, nunca, por las dudas. No tiene importancia el cuento. Quiz\u00e1 yo mismo, todav\u00eda, una noche de estas haga un Padrenuestro o un Miserere antes de dormirme o ya dormido.

Pero el mismo d\u00eda, m\u00e1s tarde, despu\u00e9s de la lectura y con esa recidiva cristiana de Owen y mi cuento, y la foto de la t\u00eda Adela, fui a tomar un caf\u00e9 con Pablo Makovsky. Owen lo hubiese atribuido a la providencia o a una especie de Epifan\u00eda, porque Pablo es el \u00fanico tipo en Rosario que puede disputar conmigo qui\u00e9n ha le\u00eddo y tiene, m\u00e1s libros de Le\u00f3n Bloy. Dos aves raras en comuni\u00f3n con un escritor franc\u00e9s del siglo XIX, un m\u00edstico, un peregrino de lo absoluto, un fan\u00e1tico cat\u00f3lico.

Bloy es el escritor religioso, que a\u00fan en la peor ruina de mi fe, he mantenido vivo en mi coraz\u00f3n. Con Pablo empezamos a cambiar figuritas, y al final acordamos que sumando t\u00edtulos, nos conviene la alianza, y juntos podemos llenar el \u00e1lbum. Pero all\u00ed no acaban las casualidades, \u201cOraci\u00f3n por Owen\u201d, de Irving, comienza con un ep\u00edgrafe de Le\u00f3n Bloy, es decir que hay alguien m\u00e1s en el mundo que lo esta leyendo ahora, y es en New Hampshire.

…………………………….

Entonces vuelvo a la foto de mi t\u00eda, y viendo esa manita de la peque\u00f1a Adela agarrando el barandal de la silla, y ese vestido de \u00e1ngel, y ese rostro puro de Bouguereau verdadero, encarnado; y esas \u00f3rbitas de color del cielo (que ella ten\u00eda), y esas piernitas que ni siquiera pueden doblar del asiento, y esos zapatitos charolados y esas medias breves y el volado de la falda, y esa cofia de enfermera, y ese labio inferior mordido por alguna decepci\u00f3n o cansancio… yo no s\u00e9… Recuerdo de todo lo que ha dicho mi madre, y todo lo que yo s\u00e9 que fue la vida de mi t\u00eda, y del peque\u00f1o Owen, que tambi\u00e9n las pas\u00f3 negras, y de Le\u00f3n Bloy, m\u00e1rtir laico en la hoguera de las editoriales y estoy a punto de que me salga el gesto o el murmullo y la letan\u00eda… pero me contengo. La vida es un dolor y hay bellezas que duelen. \u00bfAcaso puede ir a la nada algo tan puro y bonito? \u00bfAcaso ir\u00e1n al olvido Adela, Owen, Aliocha… ?\u00bfEs que no existe un cielo para las mu\u00f1ecas?
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COMPOSTURA DE MU\u00d1ECAS. Ed. Homo Sapiens (2003)<\/span>
(*) Foto de portada.<\/span><\/h1>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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