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EL MAR

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No sucede con otra cosa.

Ni siquiera con la infancia.

No son recuerdos

ni la voz de mi madre

ni los ojos de la niña

ni el mes de marzo o el rostro

rubísimo de mis dos mujeres.

No pasa siquiera con los libros.

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Con nada es así:

la lengua de tierra que nos separa

son 700 kilómetros y sin embargo

hay entre nosotros la pampa feraz

dos provincias, un mar de trigo

un agua que llama a la otra

33 Orientales, Martín Fierro

Facundo, fugitivo

busco el agua, la sal

como si fuera otra piel.

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700 kilómetros para perderse.

La lejanía en invierno

no lleva a la distancia

sino más bien para adentro.

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Tampoco es todos los días

¿pero será posible que a veces

yo piense en el mar

y esté en el mar?

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Marce.

EL MAR Ed. Alción 2015