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El jacarandá

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Está nublado
pero aquí adentro,
bajo el jacarandá,
ya llueve.
La gente no sale,
se esconde?
No,
soy yo,
que llego temprano,
rastrero,
como una abeja
que hurga
sobre una mesa
el pico
de una botella
vacía.
Aunque se ponga negro,
aquí adentro,
bajo el jacarandá,
recién amanece.
Afuera,
todo sigue el curso
de la sangre,
dinero
y trabajo
y un taladro que chilla
como una chicharra.
Prefiero ver a la gente
que se ha ido
pero sigue aquí
algo dormida,
seca
y aún mojada.
La cabeza colgando
muerta
de una silla
y los ojos
llenos de flores
y lluvia.
Este jacarandá
que llora
perdido,
arborescente,
violeta
sobre mi ciudad.

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Tin Roig – 08/11/07