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Lengua
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Ahí cantan los sabores
–juntos o separados-
rebotan gritos, baja la saliva
en grumos tan jugosos
no menos picantes
como bolsillo que, guarda
broncas en la sangre
que brota cuando
la muela muerde
sin compasión ni permiso
de muecas torcidas, de mala gana
que llegan a los ojos,
al cerebro
al goce de un aliento
que moja labios
que vive y envenena
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La tierra drogada
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Un día de enero,
los patos victoriosos cruzaban
el silencio cielo
alto en paz celeste
con sus alas negruzcas,
estiradas al suroeste
sobre los campos fumados
Volaban más allá
de la línea de fuego
que delimita el horizonte
que nunca se quema
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Beto Frangi
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De su nuevo poemario, de próxima aparición, «LENGUA«