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PUEBLO ESTHER -7-

……………………………………………..………… a Pablo Javkin

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Pensó que lo había despertado el viento, una persiana
de batiente de la cocina, la furia enemiga
en esa tarde apacible, ya fresca o fría
y menos falsa o extraviada para mitad del invierno.
¿Qué habría sido del “Thanks” de Brubeck
que estaba escuchando, habría terminado
el repeat sin límite o se habría escondido
como el sol detrás del pinar de las monjas?
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Un instante de siesta y termina el paraíso.
Se va el sol, muere tu padre, tu madre, Fabricio.
Vuelve el ruido de un cuerpo que cae de la terraza vecina
y otra vez la vigilia de una novela.
Llama Pablo por el día del amigo, él no tiene señal
en las sierras, ni yo en la bodega del transatlántico
cuidando de limpiarla de todo rastro
de afectación, modas, literatura.
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Espabilarse: al escribir hay que espabilarse.
En la bodega del barco hay que tener cuidado
con las polillas del cereal
si se mueren en el polvo, será otro precio.
Espabilarse como hijos de la luz y el calor.
Renglón por renglón controlar las plagas
de adjetivos y adverbios, el lugar común
del engorde del ego, el yo y el Yo-yó.
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Las mariposas duermen con las alas abiertas
las polillas con las alas cerradas.
Las mariposas son multicolores, las polillas
son grises. Las mariposas viven en el campo
las polillas en los placares
y las dos en el texto, en ese tono
fresco o frío y menos falso o extraviado
en mitad del invierno y del océano.
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21-07-2015…………………Marcelo Scalona