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VENADO TUERTO
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Difícil no soñar con Rimbaud
yendo a Venado
por el taller de escritura.
El sueño del viaje, difícil
no ver el mar en las espigas
en algún parador de la ruta
a Pereda, Tesalio, La Knicks
haciendo dedo
ayudando a terminar la saga
de los hermosos perdedores.
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Difícil no recordar en Sanford
a mi madre enferma, inundada
en San Genaro, en 1935
sin tierra ni techo, a los seis años
huérfana del padre
siete hermanos
me dijo: -Nene, ese taller
te va a dar de comer un día.
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¿Cómo no sucumbir
a la tentación de ser otro?
De no regresar o mejor aún
de perderse, con alguien.
Lo de siempre en la preparación del viaje:
libros, discos, frazada
pan y fantasía
vino, combustible
la muda de ropa.
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Todos los viajes prefiguran
el último, la victoria:
desaparecer como irse
demorarse en otra cosa.
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25-09-2015………………………Marce