Pedro ha dormido algunas noches en casa. Nicki es más arisco pero tiene mejor asistencia. Los dos están un rato y luego siguen hacia calle Ayacucho, unas diez o doce terrazas más allá, donde hay otro vecino acogedor, Don Fonseca, jubilado ferroviario, un sintagma de enorme respeto, pues era el oficio de Antonio Porchia. Y quizá sea eso.

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Luego vienen los gorriones, por las migas del sándwich, algún tordo perdido de las quemas de la isla, a tomar agua o a roer el musgo de la terraza. Hasta un sinsonte escucho a veces.

Ahora vienen mucho las palomas al callistemo de la calle y les gusta comerse las hojas de la suculenta. Nunca faltan las hormigas, claro, buscando granitos de azúcar que dejó el mate.

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Es un ecosistema, mi balcón del estudio es un ecosistema. Por la radio, un sabihondo a la veleta dice que donde hay muchos pájaros no hay glifosato en las plantas, sólo uranio en las napas -dice- y el cielo de la peli de Hitchcock, con Tippi Hedren asustada.

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La poesía es un ecosistema. Las palabras que no se usan en un texto quedan para otro. Pero es una espera activa, acechan. El silencio, siempre. Nada muere en la escritura, solo espera, se recicla, vuelve, se repite. En una cátedra, un sabihondo a la veleta, diplomado, dice que si no hay metáforas habrá mucha hierba en las hojas. Maleza, dice. Para él allí acecha el horror de los que quieren escribir sin diploma. Para él la vida es algo peligroso. Sin embargo, la serpiente que acecha también es vida y gracia. Una metáfora. Ese lugar donde nos escondemos los gatos, las palomas, las hormigas, el sinsonte y yo, es un ecosistema: medramos con los restos del mundo para sostenerlo.

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Marcelo Scalona.