Categoría: taller

. ESCRIBIR (4) . . Lo primero que escribió el niño fue un domingo de verano a la tardecita cuando vio a sus padres solos en el patio de mosaicos rojos y ásperos debajo de la parra bailando un vals de Chabuca Granda. . La […]

. STOCK DE AGUAFUERTES (Macri no es una opción) . . Mi viejo y mi tío Tito (en la foto, los dos de las puntas), tuvieron durante 40 años una fábrica de repuestos de bicicleta (industria metalmecánica) en la zona sur de Rosario. Fines de […]

. EL ARTE DE PERDER . . Hoy lunes 26, a la mañana, leyendo «APARECIDA» de Marta Dillon, me siento tan desubicado como aquel día que bajamos en el aeropuerto de Copenhague con el Negro Tomaso, el Topo Yiyo, Chingolo y el Tonequín (Javier Pereda, […]

. PALLAS . . El perfume de la derrota por el mar de trigo la parestesia de una ensoñación del rocío en el pasto. El nombre del Ucle, tan eufónicas sus trenzas en la cañada. Perderla para buscarla. ¿Quién dice que es anacrónico Edgar Allan […]

. LOS LUNES AL SOL . . El lunes, para las personas best sellers, adictos al dinero o al trabajo, al miniturismo, a las series (de tevé o producción), o simplemente engranajes de la sociedad (ham) burguesa, es como un ataque de porfiria, algo así […]

. LA FLOR DEL BIEN . . Vale el artificio, Baudelaire, la flor del mal, pero empieza el día, dejo de escribir el poema y busco la flor real. A tu lado está Martina, como en un cuadro de Monet y más allá, aunque no […]

. VENUS . . El lugar predilecto era en la frontera, un monte de venus de una maestra rural de lengua, el camino de tierra justo en el límite de las dos provincias. Santa Fe – Córdoba, malones, cautivas, bandidos rurales y un cartel de […]

. LA LLUVIA  . . Lloverá hasta que pare, apretado y húmedo en el umbral del bar debajo del alero. Todavía no temblaba, había un resuello del verano y el frío sería en abril o mayo. . No tenía paraguas y el único amparo era […]

. FABRICIO (*) . .………………………………………….. a Clarita y Renato . Hay un acto fallido que cometo al entrar a mi casa y espiar el contestador telefónico: veo la luz roja titilando y espero tu voz. No es, claro, te moriste hace dos años. ¿Pero acaso […]

. EL PASAJE . . No hay poema sin trance sin pasaje, la fisura inestable en que la letra dice lo que la vida desaparece. . Muchos escriben pero ser poeta es otro oficio: inhumano, el modo más amable de la locura, hablar con los […]