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EL MAR
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No sucede con otra cosa.
Ni siquiera con la infancia.
No son recuerdos
ni la voz de mi madre
ni los ojos de la niña
ni el mes de marzo o el rostro
rubísimo de mi mujer.
No pasa siquiera con los libros.
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Con nada es así:
la lengua de tierra que nos separa
son 700 kilómetros y sin embargo
hay entre nosotros la pampa feraz
dos provincias, un mar de trigo
un agua que llama a la otra
33 Orientales, Martín Fierro
Facundo, fugitivo
busco el agua, la sal
como si fuera otra piel.
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700 kilómetros para perderse.
La lejanía en invierno
no lleva a la distancia
sino más bien para adentro.
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Tampoco es todos los días
¿pero será posible que a veces
yo piense en el mar
y esté en el mar?
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.Marce
EL MAR, Ed. Alción, 2015