La vida está hecha de desamparos

de desencuentros y de olvidos.

De lunas que nos tocan

como un amor en la orfandad.

Será mejor escribirlo

antes que llegue la desgana

el sueño

o el insomne alrededor:

esa fisura en que hemos

aprendido a vivir

en el borde del papel.

Fantasmales

fugaces

son las presencias queridas.

Siempre se vuelve a estar solo

y con el corazón estrujado.

La vida está hecha de amores prohibidos

de aquel amor de la suerte

de la luna

y la orfandad.

La vida está hecha de adioses.

No preguntes.

No me expliques.