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Siempre me pregunto qué pensará
la enfermera que entra a las tres de la mañana
a la habitación 105 y me ve desmadejado
tiritando, en el sofá del acompañante del enfermo.
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¿Sentirá pena, piedad, hartazgo?
Me levanto y salgo al pasillo cuando ella
entra por un control de rutina, a mi hijo.
Apenas doy la vuelta, está la habitación 109.
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Tiene un cartel de Alerta, por contagio, imagino
la causa, pero yo soy inmune. Podría entrar
en esa pieza y besar en la boca a cualquiera
que esté ocupando la última cama de mi padre.
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———————————–Marce
13-5-2015