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MAHLER
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Una chapa suelta en la terraza estuvo toda la noche diciéndome cosas. Como a las tres, era grave. Como la tós de un niño en la madrugada. A las cinco, prendí el velador y me puse a prestarle atención. Me esfuerzo por imitar las percepciones de Kafka. A las siete, el chapón batiente hizo despertador: un gallo del centro no canta, alarma. Con la luz subiré a ceñirlo, sujetarlo, pero ahora, de mañana, le voy encontrando un ritmo. Pienso en una cadencia de fricciones del hierro raspando la losa, y de pronto, un golpe, algo percusivo, sacude y se detiene. Sístole y diástole del viento cuando todas las nubes son grises. Va a llover de nuevo, seguirá suelta la chapa del techo y el agua. Algo trae el recuerdo de Mahler, que lloraba mucho cuando componía.