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EL PAÍS DE LAS LLUVIAS
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Macondo se empeña en inundarse
encarnizado territorio para el agua
una vocación, un destino. Precipitación
de la familia precipicio.
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Siempre el desborde. Humedales
canal clandestino de la soja
tierra extenuada que no drena
como una fe por la desgracia.
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Política de frazadas, leches, colchones.
Votantes agradecidos llegan en canoas
por el ticket celeste, como el manto
de la Virgen, Luján, inundada.
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Más tarde vendrá Godot, él nos inunda
para socorrernos. Yo lo espero subido
a los techos con mi escopetita del 12
para desalentar a los saqueadores del pueblo.
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Y justo veo pasar una vaca Hereford
encima de un camalote. Por jugar
le tiro con el aire comprimido.
Le grito pullas y responde Mú.
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Un Mú largo y agudo como la chimenea
de un transatlántico de Witoldo.
¿Dónde vas? –le digo.
Al Comité de Crisis.
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¿Vas a dar leche?
No, a votar…
¿Qué cosa? ¿Sos de La Rural, vos…?
¿Acaso me ves en un camión jaula?
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¿Y qué puede hacer una vaca?, digo.
Tenemos un comando de acción táctica:
un rebaño, nos comemos las canchas de golf.
¡Qué risa! ¿Y qué más…?
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Un terraplén sin olvido
que paren el desmonte
el saqueo de los caddies negros
subidos a los techos
con la escopetita del 12.
Basta de agua para los fugitivos
no hay lanchas ni corredores
en la Atlántida Perdida.
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…12-8-2015……………………Marce.

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