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EL PASAJE
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No hay poema sin trance
sin pasaje, la fisura
inestable en que la letra dice
lo que la vida desaparece.
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Muchos escriben
pero ser poeta es otro oficio:
inhumano, el modo más amable
de la locura, hablar con los muertos
decir lo que no se sabe
a quien no sabe
pero sabe responder
al que no escucha.
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Como si fuera un juego decir verbos
que tienen las mismas raíces
del amor y el desapego:
querer, matar, coger, dejar.
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A Mansfield la separaba un golfo
a ellos veinte calles
pero estaban siempre cortadas:
corralitos de la EPE
Aguas Provinciales
la CCC, las madres del dolor
los gatillos fáciles, el triple crimen
de Jere, Patom y Mono.
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Hubiera sido más facil vivir en un pasaje
solitario, sin autos, corrillos ni ruidos.
Parece mentira, pero si cruzaran
el mar para verse, les sería
más sencillo encontrar el cadáver
de Moreno que la calle.

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……………3-0ct-2015…………………………….Marcelo Scalona