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LA LLUVIA 
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Lloverá hasta que pare,
apretado y húmedo
en el umbral del bar debajo del alero.
Todavía no temblaba,
había un resuello del verano
y el frío sería en abril o mayo.
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No tenía paraguas
y el único amparo
era la música de las alcantarillas
en la calle inclinada veloz al río
leve al mar, mojarse
es un acto íntimo, solitario
la lluvia es la herida.
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Se metió de nuevo en el bar,
pidió café
y aplazó temas de trabajo: audiencias, entrevistas
y usando la agenda como casa,
recordó aforismos de la intemperie:
Lloverá siempre sobre nosotros, Onetti.
Agua negra animal de olvido, Pizarnik.
La lluvia es algo que sucede en el pasado, Borges.
La lluvia es de los muertos, Aguirre.