.

SAUCE

.
.
La escritura es el mal del sauce:
esperar en la luz las horas que se va
para regar la planta favorita.
No querer hacer otra cosa.
No poder. O no hacerlo más rápido
que el raudal de la canilla y esperar
que cuando el hilo llegue a la raíz
comience el sueño de la flor.
.
El precio no es la soledad. Es mentira.
Lo dicen los que tienen el mal americano
para poder seguir con sus síntomas
de hiperactividad y agresión.
.
El que los enfermos de mal del sauce
no se hablen o no hablen mucho
no significa que no tengan
una hermandad secreta
o una utopía íntima de a miles.
Hay una hora del día que parece
que fueran un barco apestado
condenado a la deriva.
.
Pero es solo un momento:
las siete de la tarde.
Lo que se esperó al sol
se vuelca en la sombra del árbol
y se ilumina el paraíso.
Paraísos artificiales.
No sé bien la diferencia
o acaso, si hay otros.
.
.
…..27-12-2015………………..Marce.