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Yo llegaba hasta el silencio para escribirte: era domingo y estabas lejos, cumplías 8. Leía en la cama antes de levantarme y pensaba que habría sol en tu playa y lluvia en Rosario. Como hoy. Como ahora.
Y pasara lo que pasara, de cualquier regreso, siempre, yo volvería a sentir tu melenita de oro en mi brazo soñando hasta la plaza Bélgica, dormida y exhausta de jugar o hacer preguntas:
¿Allá vive Dios? ¿cuánto es lejos abuelo? ¿cómo era mi papá cuando era un niño? ¿por qué no dormís con la abuela? ¿cómo se fabrica la lluvia? ¿dónde están los otros cuando yo no los veo? ¿por qué los semáforos no tienen luces azules?
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Estabas aprendiendo a escribir. Jugabas con guiones, con fábulas de tu propio deseo. Tantas preguntas y la lluvia. Y estar lejos y callados para que hable la ausencia y el recuerdo.
Ese año yo escribía todo el día, hace 5 años me tocaba ir a la China ida y vuelta. Pero en las pausas veía tu sonrisa y al final siempre llegaba hasta el silencio.
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Marcelo.
#TeAmo .
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