«PASAPORTE» a Chéjov
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El señor de las doce del mediodía en el bar Pasaporte acaba de fumar sus diez Philip Morris, bebió su cortado chico, y saludó a Lucrecia -la moza- con un aire de ensoñación como imagino que haría Chéjov en sus últimos días en el spa de Baden Weiler. A mi lado hay tres amigas jóvenes que empezaron a despedir el año con muchos hidratos de carbono y gaseosas light. Me piden permiso para acercarse más a la sombra que me rodea. Me refiero a mi mesa. Claro, les digo. Agradecen. En la mesa de la izquierda aparece el típico señor gritón que no entiende la diferencia entre el teléfono celular y el megáfono. Yo escribo, pienso, leo, anoto claves entre el libro de Plácido Grela (La Gesta del grito de Alcorta ) y «Alcorta Maldito» de Carlos Cerqueira. Mañana debo acompañar al autor en la presentación del libro, en Alcorta, pueblo mítico de la fundación anarquista argentina.
Para mí, Francisco Netri es un prócer que los argentinos han olvidado o no han llegado a conocer. Apuesto que casi nadie sabe que lo mataron justo frente a mi bar «Faulkner» y si un día te ponés a inflar las gomas de tu auto en la YPF de Mitre y Urquiza, verás en medio del tizne y unos avisos, la placa de mármol que lo recuerda.
Entonces levanto la vista y hay un brillo de sol que reverbera en los adoquines y que nos bendice a todos, a las tres amigas que podrían ser «Las tres hermanas» de Chéjov; a Chéjov, que ya no tiene qué fumar pero a algo le sigue sonriendo; a la memoria de Netri, ilustre en mitad de la gomería de la estación de servicio; al niño Cerqueira -25 años-, que ha vendido su moto para publicar el libro, que resulta tan entrañable y rabioso como Arlt, el Arlt de la utopía argentina; y a mi, que en estos instantes, siempre a esta hora y en este sitio, se me expande el corazón y la inteligencia, en medio de la gente, los jazmines, el café y los jacarandás.