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CANCELACIÓN

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Primero suspendieron el espacio

y nos dejaron el tiempo.

De las tres dimensiones

quedaron dos: un no lugar.

Lo primero fue lo real

el lugar y su percepción

el enemigo era el cuerpo, tocarse,

los fluidos, la voz, el abrazo,

las manos, la libertad.

Documentos, por favor.

El mundo se hizo un país,

el territorio, un mapa

y la sucesión un reloj.

Ya no era figurado llamar república

a la Sexta, a Tablada o a Pichincha.

Una región fue un barrio

y todas las calles una temporada de Rimbaud.

Cerraron todo menos los mercados,

al final del mundo,

Falabella seguía abierto con la misma

cola de dos cuadras aunque ya eran

hologramas de rosarinos del año 2021

buscando ofertas de la plusvalía.

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Solo quedaron abiertos los bancos,

los cereales, la hidrovía, las empresas

de marketing, las de software, el Zoom pago,

el chat de la Ministra Cantero,

Showmatch, la copa de la liga y la política.

El resto, lo que quedaba, éramos nosotros

en las casas, le gustaba decir a mi vieja

las casas… eso era el mundo, un hogar.

Nos quedaba una ventana

dos gatos ajenos, el chino,

una novela sobre nada y dos músicas:

los vecinos, en voz baja

y las ambulancias.

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Ya no hubo alrededores,

el alambrado ahora era una App

que autorizaba recorrer 600 metros

para llegar hasta la máquina que daba

los bitcoins, unos papeles fantásticos

pintados con figuras de animales extintos

para canjear en el chino 24 hs open:

Ñampe, Nescafé, arroz, virus y vacuna.

El último viaje en auto trató

de cruzar la frontera de Rosario

y llegar a Pueblo Esther

pero la App que los cuidaba

la misma matrix que ya había detectado

la fuga de Harrison Ford y su muñeca cyborg

al final de Blade Runner 1,

ahora lo detectaba todo del chip

del Smartphone, la temperatura,

el virus, el auto, la tristeza

y los saldos contables,

las fotos familiares, los miles de poemas

escritos en una calle inclinada

y su millón de amigos,

que es justo decir,

aunque parezca una burla,

fue lo que quisieron todos

aquella pandemia:

tener un millón de amigos

como Roberto Carlos.

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Después suspendieron el año:

2020 no se cuenta, pensó

y luego las estaciones frías

otoño invierno encerrados

pret a porter de pantufla y pijama

y después los meses fraccionados

en semanas hasta contar los días

de a uno y por su nombre

o el tuyo

y escanciarlos incluso en alba

mañana, mediodía, tarde,

tarde en la noche

noche, medianoche

el corazón de las tinieblas,

la madrugada y otra vez

la cinta de Moebius.

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Así llegamos hasta las horas,

a contar en fracciones breves

el tiempo entre toma y toma

de paracetamol o el remdesivir

el Rem de vivir

la Ram de vivir

contar por horas

la vida que se escurre

temiendo que llegue el instante

de contar por minutos

y ahora sí que empieza a temblar

la última dimensión humana:

la conciencia, el lenguaje, el sentido,

su sustancia, el poema,

y que lo demás, tiempo y espacio

sea como en los sueños,

15 segundos son 15 días

la vida es eterna en el poema de Víctor Jara

y suena la sirena, son cinco minutos

y vuelta a la computadora

te recuerdo Amanda,

en mi terraza, en 1971

jugando a Batman y a Romeo y Julieta

el sánguche de mortadela, la pelopincho

un Nesquik y en media hora cruzar la muralla china

el sur de Francia, la Patagonia

y llegar hasta el kiosco de Ayacucho

de don Miguel y comprar los Bazookas

con las historietas de Fogwill

pagar con un billete verde y grueso

con la cara de San Martín

y recordar quién era el prócer,

lo enseñaban las escuelas en aquella época,

y darnos el primer beso

que también será el último

sin peso, 15 bites, diez fotos…

¿Te alcanza con diez fotos?

Sobra. El vuelto es una curita.

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Y el último flash de conciencia,

aquella vez que cayó el meteorito

y mató a nuestro millón de amigos,

los dinosaurios, las veredas, las hamacas

las fábricas, los abrazos, las escuelas,

los gobiernos, las bibliotecas, las ideas,

la medicina, la poesía y a Roberto Carlos.

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………..#Marcelo Scalona…

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