. MARCE NOMALUMBRÉ (mi casa de papel) . . ¿Cómo haré para llevarme donde vaya el taller literario? . ¿Cómo viajarán en qué baúl o […]
La Utopía sin Sombra
. LA UTOPÍA SIN SOMBRA . . Escribir es nuestra forma de utopía íntima, personal, secreta, solitaria. No contradice a la otra (no debería), colectiva […]
Sueño con calcetines
. SUEÑO CON CALCETINES . ¿Cómo es posible enviar dos medias al lavadero y que vuelva una sola? O mejor dicho, ¿cómo es posible que […]
No sé cuántos pájaros vi
. NO SÉ CUÁNTOS PÁJAROS VI . . Ves la bandada cerrás los ojos las palomas se han vuelto tan maleducadas que temés que te […]
Morcilla
. MORCILLA . . Walsh lo sabía y no pudo decirlo hasta que supo que decirlo era la muerte y lo dijo porque llega el […]
Este aire
. ESTE AIRE . Este aire o aura este viento de cabellos de Venus de Botticelli un aire de lilas de la infancia de agosto […]
Este sol
. ESTE SOL . . Este sol este anticipo de primavera es una calle que yo me sé. Es por ella por su cumple esta […]
Fiebre
. FIEBRE . . La noche de la fiebre es un regreso al paraíso solitario de la infancia. . Angina como un arte mudo y […]
Domingo
. DOMINGO . . El olor a tostadas atraviesa el patio dos piezas, el living la casa es un pan tibio. . Sobre todo el […]
El Mar
. EL MAR . . No me sucede con otra cosa. Ni siquiera con la infancia. No es el rostro rubísimo de ellas dos ni […]