Categoría: taller

. EL HOMBRE QUE AMABA LOS PÁJAROS . . Desde el alba escucha en la frontera del sueño cómo el alféizar de su ventana esa losa naranja, de greda porosa a la tibieza del sol acumula de noche la luz de la luna y se […]

. ESMERALDA . . Cuánto hay de vacilación y lloriqueo en la lluvia, de levedad, de no saber cuánto llover o para qué bendecir, lavar, beber un renglón, un hilo de baba de tinta o saliva para que drene el sexo la espiga, el poema. […]

Mi novela EL PORTADOR fue seleccionada por el INSTITUTO DE LA LENGUA ESPAÑOLA, para su sede-biblioteca en BRASIL… .

. . Mamá                  .                    Marcelo Scalona – (  suplemento “MÁS”, 6-9-15)  .         .                                                                  . El otro día le tocó llevarla de viaje a Santa Fe. Era lejos, y era de noche, invierno, pero era […]

. MARCE NOMALUMBRÉ (mi casa de papel) . . ¿Cómo haré para llevarme donde vaya el taller literario? . ¿Cómo viajarán en qué baúl o mochila sus toneladas de cuentos poesía, pasiones, tristezas? . Ya no puedo separar mi casa de su escuela sus papeles […]

. LA UTOPÍA SIN SOMBRA . . Escribir es nuestra forma de utopía íntima, personal, secreta, solitaria. No contradice a la otra (no debería), colectiva o pública, a menudo más urgente, útil, ruidosa. Más bien deben alentarse mutuamente, aunque la primera es la que más […]

. SUEÑO CON CALCETINES . ¿Cómo es posible enviar dos medias al lavadero y que vuelva una sola? O mejor dicho, ¿cómo es posible que los pares vuelvan mixtos? Una media escocesa con una de hilo verde; una tenis blanco con una negra streech. ¿Acaso […]

. NO SÉ CUÁNTOS PÁJAROS VI . . Ves la bandada cerrás los ojos las palomas se han vuelto tan maleducadas que temés que te golpeen los ojos de ver pájaros y soles brillos en el río, el frescor de todas cosas falsas o ilusorias […]

. MORCILLA . . Walsh lo sabía y no pudo decirlo hasta que supo que decirlo era la muerte y lo dijo porque llega el momento en que la muerte de uno es para que vivan los otros. . Pero eso se acabó. Ese mundo […]

. ESTE AIRE . Este aire o aura este viento de cabellos de Venus de Botticelli un aire de lilas de la infancia de agosto es por mÍ. . Esta bocanada de puerta de horno abierto en la cocina de invierno llena de promesas de […]